"Cadavre exquis", poemas al alimón:

Éste es el resultado del trabajo en equipo de un grupo 

de Matemáticas y diversas bebidas espirituales.

Sin tener claro qué parte contribuyó más al resultado,

y con unos arreglos cohesivos, agrego a Crónicas con mucho cariño

éste poema del que cada uno hizo un verso 

viendo sólo la última palabra del verso anterior.

"Te como entera",

vendió su honradez por un bien mayor,

voló y yo volé con él:

como su imaginación exacerbada,

como la minga de Luis.

¡Ay!, pene del mundo,

viajando en su globo volador,

cuando cante el halcón cantarín,

cuando serafín dé su festín de dulces,

llegarán los gigantes harinosos 

con fauces fermentadas,

inaugurando noches etílicas sin prisas

¡por ésta cerveza que nos une!

A ésta, y a todas nuestras ocurrencias.

Se aíslan en islas

por pertrechada cuchillería

ribetes dorados que pían

aunque en la mar

la tormenta no desista.

Entre iguales marinos
de deformes extremidades
se hundió la correspondencia
a futuros cariños
aunque por méritos proceda.

Te saludo desde el otro lado
entre tambores y fuegos paganos
que me traen de carnaza a la batalla
tras tus 'no sé qué siento
si digo quiero'.

Te saludo desde el otro lado
donde brotan los recuerdos censurados
y saco de paseo al miedo escénico
por verte sin mi de la mano.

Te saludo desde el otro lado
donde los estropeados nos batimos
en medievales desafíos
por ignorar lo que a tu paso fue
un efusivo sangrado lírico.

A un mercado medieval.

Transpira tus esencia
viva y juglaresca
acumulada sin derrota
desde un primer saludo
a un me voy con otra.

Y el ansia por tu ausencia
yace pletórica
entre intentos sin solvencia
que mimetizan con el
'nueva vida'
bajo la derrota
de no olvidar qué se siente
en cuanto abres la boca.

Siempre se van

ya sean amores o de sangre

en iracundas debilidades

o  cotidianos planes.

Siempre se van

entre insanas voces persistentes

que los llaman inocente

para que vuelvan y no hagan

de sus cariños

algo inexistente.

¿Dónde estás que no respondes
si te llamo
en un berrinche acumulado,
prolongando las vocales
en un llanto
por los 'de menos' desbordados?

¿Por qué ignoras mis reclamos?
y me responde un viento seco
en símil a nunca ha sido,
nunca ha estado.

¿No me escuchas enterrar hojas
y que aun así la tierra fértil
me devuelva el color que me suplica,
aunque ahogue,
que vuelvas?

Prolongar las vocales
como estímulo con cortesía
a los cuidos bilaterales,
entre manos,
que aminoran
los 'de menos' de nuestros días.

Aparente,
envuelto y hasta con el lacito
metafórico masculino,
consumido en el marketing
de sí a sí mismo
complementado con trocitos
de belladona a mis sentidos.

Ríe en impoluto optimismo
porque hará
que haga lo que haga
siempre tenga
artificial sentido.

¿No te perturban
las hojas secas cayendo
en tu pletórico pictórico ileso?
Ahora ya somos dos
los que sabemos que abandonar
sólo tiene sentido
si anulas la parte de tus credos
que digan
arrepiéntete
de lo que has perdido.
Ahora ya somos dos
pero a ti aun te queda un segundo
que ni necesitas para saber
que jamas se olvida
ni se recupera
con alternativas fingidas
a lo que prometía
ésta unión predefinida.

El apelmazamiento empalagoso,
la mezcla insostenible
entre la esperanza imprudente
y las hojas secas en los bolsillos.

Realidad abrupta,
heroína en sus trifulcas,
angulosa de perfil,
obtusa,
difuminada
en tentáculos
que quién sabría si no escribiera
hasta dónde abarcan.

.

El trono del solo a la derecha

del asiento de la desquiciada 

en su excelencia juglaresca 

protagonizando

teorías discretas

por las que el ciego mira al sordo y dice:

'la vida sigue, saldrás de ésta'.

.

Camino por La Mancha

(Septiembre 2015)

I.
Puertollano es el sangrado efusivo
un abanico de pánico
al vacío artificial
por un carbón jamás visto.

La roca late roja
y se queja bella
presumiendo rota
bajo el sol de trigo
con el que La Mancha arroja
un 'hola de nuevo,
al fin vuelves
y con las mejillas rosas'.


II.
Aquí vuelve
el oro en manto espolvoreado,
granulado y en hojas seca.
Repartidas en infinita cortesía
con el rojo por sangrado
solidificado,
soberbio,
descarado.
Como mis quejas
a las que les sonríes canturreando
'vuelve a hacerlas porque me gusta
que desbordes sin cuidado'.


III.
Mis bostezos piden
dormir entre hilos de carbón
y el cuervo velando.
Una estampa con intencionalidad
de recuperar el descanso
y perder los celos
por mi regazo afortunado.

En la cortesía
de lo que dura un libro de bolsillo
o un para siempre
por la excitación
de labios finos,
mentimos desde el principio
coronando el trono del solo
que todos evitamos
en cabezonería individualista
sumisos a roturas en nuestras fibras
que cambie la savia del compañero
por mucho que nos encaje
en nuestros propios días.

Aquí te dejo,
doblados y limpios
los huecos cóncavos
a tus convexos
en histeria explosiva
y punzadas continuas
que dicen "llámale
pero se tragó lo verde
el tirano
que sobre sus pasos camina".

Bajo súplicas y nombres entrecortados:
no quiero nada
y lo quiero todo.

En contradicción aparente,
típica de noveles,
te quiero sentir
en el envés de mis muñecas,
en la cláusula de hombros
que barbilla encierra.

No quiero
el camino más corto
cuando dibuje escaleras
a peldaños por tu espalda
y si envalentonada me balanceo
de algunos hilos negros,
que el resto queden libres
para que me acaricien con el vaivén,
del límite orgánico perforable
entre cuento y verso.

El cuervo hila fino
sumiso
en el pedestal de infantería
a pólvora
de hormonas permisivas.

El cuervo hila fino
y me convoca al nido
en mi constante embelasamiento
por los agudos infinitos
y los blancos mellizos,
por los hilos azabaches
y los osculables caminos
que tras la oreja le deja
el pelo recogido.

Negando la intimidad,
a favor de la timidez
tal y como el trigo recibe
la luz a tiras,
sombreada por espigas,
sin librarse por muy finas
que tozudas se resistan
y tengas que usar las manos
para sacarme en el presegado.

Se respira el aire
que remueve, a jirones,
los restos desechados
de pieles escamadas
por animales desertores.

Se inclina y declina
la luz de antiguos versos
entre hilos con los que dormimos
en el inmediato ocaso
de éstos lares y nuestro descaro,

Remueve el aire a jirones
éstos restos desechados
y el cuervo hila fino
a bocanadas de miel,
como oro líquido
que reluce y reinventa,
callando sinos,
empujando preferencias,
lo desordenado a mi oído
si el orden a mi sordera.

Bajo crisálidas de plástico
o cápsulas decoradas
se arrugan nuestras ganas
sometidas a presiones sin nombre
por amorales vidas cotidianas.

Eres lo irrevocable,

lo tan escueto que despreciable,

lo imposible, un inconveniente 

y, aun así, no tenerte

lamentable.

La madera dulce
aparece de imprevisto,
agonizante en su elegancia
intocable,
destrozando los tensores
de tus objeciones
a un no logístico
contra un sí de libro
por esas manos talladas
entre lo salvaje, lo suave
por si ojos de miel no embelesan
con mensajes del tipo 'tu piel,
aquí, más cerca'.

Escribes difíciles coherencias
en verticales
para iguales
que ni saludas si te encuentras por la calle.
No me llames cuando ya vaya,
no te acerques cuando ya te tocaba,
lo mio es interés
sobre la entropía
de desorden cognitiva
y lo tuyo
hormonas memorables
aunque ya ni recuerdes
como me llame.

Frío es la ausencia
de aire entre pared y pared
que se acercan en consecuencia
a la derrota por carencias
de caricias sin cautela.

Sobras,

sobras tú y tu halo impresionable,

tu sietemesina personalidad

y tu falsa alegría cuestionable.

No quiero ver
unos ojos críticos
al modo
'lo tienes merecido'.

Un yo de hoy
para un tú de ayer
es la mejor respuesta
a dilemas paganos
que borrachos evitamos
o cantamos,
metaforeando el sangrado lírico
por horarios predeterminados
aun sabiendo
que no es nuestro sitio.

No te atrevas
a alegrarte
de mis alas desplumadas,
el karma es un cuento
y nuestro verso un lamento
por empezar y no acabar
como se esperaba.

No habrá libros,
ni lirios de bolsillo,
mi esperanza es no darle nombre
al espejo que soy
si tras el recuerdo te miro.

No vendrá
tu bandera con el viento
a abofetearte cuando con el tiempo
cambie con descaro
tu atención de bando.

Y tus sonrisas,
con descaro decididas,
serán mi nueva ansia
por aceptarlas
como modo de vida.

No vengas
como goloso embelesado
para construirte bajo mi ala
y buscar anormalidades
cuando pienses
que los días se te acaban.

No me lo niegues,
novel envalentonado,
no habrá espacio a mis restos
cuando la novedad
se te haya pasado.

Pero rebate mi credos,
haz de ésto
teoría desechada
en un vano intento
de hacernos pesimistas
por reflejo de otros tiempos.
No me dejes
seguir creyéndolo,
ven aquí y silencia los berrinches
por los que tan firmemente me retengo.

Precaución innata,

iniciativa apagada

 de espíritu poeta 

que empuje las caricias

aunque en papel no procedan.

Paciencia escasa

para tirar envalentonada

de la indecencia que reprimes

por timidez o,

quien sabe,

por ausencia de ganas.

Lo mio es confianza repelente

por la que me invito a tu bolsillo

sin evitar hacerte frente

y retar

a mi dulce sumiso.

Son tres escalones,
no más,
los que separan aquí
la piedra de la hierba.

No son mi gusto
por destrozarme la sienes,
son el asiento de la desquiciada
cuando recuerda
a alguien que no tiene.

También jugamos
y nos sentamos:
yo me senté,
tú te sentaste,
a veces en tus rodillas
y a veces a un lado.
"Dime una letra.
M.
M de maceta"
Me toca: A,
de ausencia.

La mañana se acercará a la noche

por delante y por detrás,

asfixiarán la vitalidad

y presionarán las cabecitas,

contra el suelo,

que le debemos mostrar

desde aquí abajo

con nuestras guías antiartísticas.

Toma con clemencia

el título que esto te otorga:

'energía'.

Se me presentan vagas

las ganas de otro invierno

sin motivos 

por los que tragar saliva.

Futura cadena de engarces

y ningún desenlace,

un año más:

lo verde devastado,

la desolación de la mano

y mi única esperanza lejos

como para beber de su encanto. 

Catatónicas estocadas
sobre verdes banderas
de esperanza y tierra mojada.
Creo que ganaremos,
que nuestras identidades
la una con la otra hilvanadas
no son para nada
pero encierro éste lema
bajo pisos y pisos
de idioteces complementarias,
como las vitaminas,
a ésta vida individualista
que sólo mejora con la compartida
en que no me choco
conque tuviste elección
y me anulaste en seguida.

Hormonas que se propagan por esporas
como besos en el envés de muñecas,
caricias con palabras
en el esternón
y en todo órgano
que bajando arrampla.

No te guardo dentro
por muchos esfuerzos
que por respirar fuerte haga.
Podría andar de puntillas
y besarte presumida
de la mandíbula a la clavícula
pero caballero
ésta no era mi vida.

Escóndeme
en la horizontalidad de tus algodones
y yo te esconderé
el la de mis pasiones.

Expectación es verte
mechones recogidos,
que escape alguno
y proclamarlo como mio.

Suspirar es memorizar
tus pequeños gestos al andar
porque inevitable es
no parar de mirarte cuando te vas.

Nuestro libro es caótico,

artístico,

tiene un margen engorroso

con letras apelmazadas, arañadas 

de daño, sal y óxido

de color escarlata.

El resto está en blanco,

en el centro letras bordadas

en florituras 

con motivos de plantas pone

'Aquí está

la mitad que faltaba'

y se repite

por mucho que pases de página.

Esto es una clemencia verde,
un descanso antinatura
en la benevolencia de la verdad perpetua:
tuyas son las raíces
que en mi ombligo se gestan.

Acariciará la hierba blanda
tus huellas descalzas,
demasiado finas
para ganarse la sombra
del sol que mengua
en colores de fuego,
naranjas agresivos.
Su calma poderosa
llama a los perceptivos
que a cierta hora
levantan sus pupilas
y sólo las bajan
para comprobar
que a quien tienen en frente
también le llama.

Recorrerán tus dedos
las grietas ásperas
de la roca vieja
enmarcada en borbotones de plantas
de algún rincón oscuro,
algún lecho de vida
donde la luz sea sólida,
sea hilos
con el permiso de las más alta ramas
para pasar
del cielo a tu suelo
pero te entristecerá
cuando alces la mano y no se dejen
ser tocadas.

Haz resonar tu aliento
en el envés de mis muñecas
entre hilos de cuervos
desparramados sobre hombros
con complejo de alas ahuecadas
esperando con mi forma
mientras escalo por tu espalda.

Haz resonar tu aliento
y ponle título
a la calidez de tu cuerpo
mientras lucho con la razón
para no comerte a besos.

¿Por qué te has ido tan rápido
y me has dejado sola en un rincón
con recelo a recordar lo de antaño?

El tiempo no es más que el lienzo en blanco
de brochazos bastos
por cada espacio que gasto esperando
caricias apalabradas
sin que su ausencia me obligue a ser fuerte
y no necesitarlas.

Resistencia es la constante guerra
entre la nube de ansia, soledad, negra,
y llenar de epifanías
la ración de recursos vitales
de cada día.

¿Por qué te has ido tan rápido?
Aun hay motitas de tu olor
flotando con descaro,
se me prohíbe descansar
pero sé que lo haré
si alrededor te tengo
de hombros a manos.

Putrefacta carne roída
embadurnada en aromas
de droguerías.

'Árbol va' a chulerías
recicladas de mentorías
que sin duda colman,
en cada alba,
el ansia de caderas
atadas entre cadenas
de una imagen falsa
por príncipe entre tinieblas.

Huele dulce, como antes,
quizás vuelva a cero
e ignore el hecho
de que no mereció la pena
apostar por tus quieros.

Huele dulce, como antes,
ahora sé que sé
llegar al límite, por alguien,
y beberé de hormonas maduras,
a humildad y osadía,
en pozos negros sin ira,
sin ataduras de desprecio
por poner, y volveré a hacerlo,
mi vida en ello.

Fuiste, según castellano antiguo
y moderno, un error
pero huele dulce
y no al óxido escarlata que,
pequeño deficiente,
es el aliento que traen
tus falsas palabras.

 "Las hormonas maduras huelen dulce,
todas somos tres: amante, niña y anciana,
mientras me mires llegar te sigo de puntillas,
búscame, no te vayas."

Insuficiente, adictivo,

tu olor,

en vela,

mirando cálido

en infinito cariño.

Y es como dijiste,
la ficticia sal de libertades
emanando a raudales
sobre llagas con tu nombre
que versan
'ya no estás cerca'.

Las excusas se desmaquillan
y brillan pletóricas
en el pedestal de
'para ella vida,
para él chiquillería'.

¿Dónde estás lobato que no te veo?

¿Quién presume con tus pieles,

sin la misma gracia,

ya inertes?

Repiquetean los hilos
de la consciencia absoluta,
levitan en un vacío
incapaces de reconocer
cual era su sitio.

Están aquí, en lo sucio,
se enojan y purifican
pero no reconocen
el ánima que antes tenía.

Repiquetean los hilos
de la consciencia nocturna,
diurna, verde, tuya.
Rompen con sus filamentos
la ilusiones por verte de nuevo
ya que dan igual la caricias
si no hay preocupaciones,
más allá de la simple vista,
por escuchar cómo se ha vivido
ésta última temporada
tan lejos, tan distinta.

Devora Inventia
las crónicas cenicientas
alimentadas por la succión
y después el vacío
de lo que podría ser
pero no has querido.

El cielo se emblanquece,
llano y triste
con la adimensionalidad
del hueco,
el tuyo,
que ya no existe.

Inocentes, ingenuos
o testarudos
no hay delito sin culpable
y ya no habrá
más huecos en blanco
que me abofeteen de frente
tras manifestar
con fuegos artificiales
que necesitaba
tu mano diligente.

Las hormonas maduras

huelen dulce

como la madera sobre los huesos

y el carbón

sobre los regalados

pensamientos.

Mis manos no están vacías

se ahuecan, como yo,

a tu convexidad. 

Sácame sin miramientos

de mi peor versión,

llana con severidad

las protuberancias verdes

ya secas,

ya fermentadas.

Sé en tu forma de tocarme

que es distinta

y guarda sudores

de otra amante. 

¿Se te hizo más explosivo

por la picardía

de tan sólo

no estar previsto?

Y yo te pregunto, novel:
¿Quien hablará
cuando el polvo sea agrio
por de repente encajar
nuevas leyes
por las que yo haga mal?

¿Se quedarán nuestra ganas
colgadas del inexistente,
sin merecerlo,
por no ser recordadas?

Hay velocidades adecuadas
escuchas curativas y debates
que encajan el alma,
quisiera
no morder por él el viento
pero
¿Si quisieras beber
no lo estaríamos ya haciendo?

No hay cabida
a versos finos
que empujan brutos
por lamerte los oídos.

Ellos quieren
un hueco sincero
en el espacio y en el tiempo
sin leyes ni predisposiciones
por catatónicas experiencias
circunstanciales.

Un alivio al mensajero,
un derecho de afirmar,
probablemente
con lágrimas y besos,
la irrevocable elección
de nuestros verdes quieros.

Un pacto unilateral,
los rastros de polvo levantado
en los olivares en los que me pediste
'que sea sí, acéptame ya a tu lado'.

Un pacto unilateral,
temblar sobre tus rodillas
con las pupilas muy convexas por el
'sin ti, me sobran los días'.

Un pacto unilateral,
tu mano derecha haciendo de barrera
entre tu beso
y mi sorpresa.

Un pacto unilateral,
el hueco bajo las escaleras
y mi rendición con tu
'ya nunca me vayas a dejar'.

Un pacto unilateral,
la osadía carnal
bajo hilos de sorpresa por
hasta dónde vamos a llegar.

Sogas decorativas

pero no seré yo 

quien te regale la adecuada,

mis bestias no llevan decoración

tan sólo garras.

Y con ellas dejo ir

una mitad más

ya sólo queda una carcasa,

otra bestia insalvable 

de evaporarse en la nada.

Autoría de tus cuidados fallida.
Absolvencia de cargos por fraude
y por atentados a la corona con alevosía.

Ha caído la última pieza,
oxidada y ensangrentada,
que convierte nuestra máquina,
mi Igual,
en decoración de antaño,
el paso de lo real a lo idílico,
y ni aun así deja de hacer daño.

Fue un pulso entre la voz tras mis ojos
y los músculos que los ponen en movimiento.
Ella dijo
'me callaré para siempre
si no me llevas
al cobijo de su pecho'.
Ellos amenazaron
con estropearse hasta dormirse
por vivir, a su espera,
demasiado rápido.

Qué vergüenza,
vas por ahí sabiendo
mis fallos y mis defectos
sin piedad ni pertenecer
al equipo de mi defensa,
moverás tus manos
sin piedad por las mías
ya queden contra la pared
arañando hasta el ladrillo
por ser fiel a mi papel
de tu leal sumisa, cariño.

La Mancha es el dorado en fila,
vasto silencioso,
eterna,
espiga a espiga.

El suelo sangra sólido
a roca roja,
vieja,
épica y de caballería.

El cielo se ceba caprichoso
presumiendo de colormetría
cuando llega la tarde
y La Mancha se ahueca sumisa
en su mano de rayos
imitando el dorado
en sus propios prados.

La Mancha es la cruel llana inabarcable,
si vienes con tu ausencia,
su efecto
es inconsolable.

Catatónica expresividad inactiva.
Fluorescencia de amores de luciérnagas
en un idílico lago en la noche
o en el dibujo agresivo a ceras
de un infante de tres años,
eso sí, con expectativas
como las celebridades, vale,
te permito también a maderas.

Somos ese infante revoltoso,
dibujante o insecto
de trasero iluminado.
Un absurdo de felicidad fallida,
una apuesta firme,
mi fe optimista,
tu desapego por aventurero.
Somos, mitad mía,
lo que pudimos ser
y nunca seremos.
Somos, vida,
el papel reciclado
bajo el dibujo del lago
que un día vivió en madera,
no de lápices,
sino de raíces,
sustentando
lo verde y nuestras creencias.

Desborda a dentelladas
tu nombre en mis cavidades
procurando hacer fiero
el momento de ausencia, de ti,
mis necesidades.

Enfado oxidado

"¿por qué?"

sin sentido pero acunado

porque ya sean brasas,

plumas, desapego

o dependencia

te llevo entre las manos

quieras o no quieras.

Pero tú no eres humo, ¿verdad?
tú no recortarás historias épicas
en comunes novelas sin incentivos
por ser resueltas.

Esas líneas truncadas
de deslealtad y parla amarga
no son para nosotros,
son para, en definitiva,
otros.

Tú no eres incierto
ni yo colapso en optimismo,
no quedaremos
como marionetas conformistas
bebiendo lírios fermentados
hasta convencernos
de que el cielo ya no exista.

Despiertas en lo incierto,
cataléptico por el '¿qué he hecho?'
pero a los inconstantes
les regalan regiones cerebrales
que justifican con lógica obtusa
las locuras entre vellosidades
y anulan la culpa oscura
porque vale más
vivir por contentos del momento
a ser felíz
con quien nos ate entre ombligos
nuestros impecables credos.

Lo siento, no puedo,
he hecho planes
me viene mal.

Me viene mal que mates
a la mía
y a tantas otras versiones
de ti, desechadas por complicaciones,
que te rodees de amores
olvidando quienes seremos siempre
tengamos a quien tengamos
entre dichos de canciones y dientes.

Me viene mal que fueras tajante
en vapulearme con malos lenguajes,
en humillarme con invitaciones
poco morales, en dejarte embelesar
por la apatía
de alguien distante.

¿Por qué te cuesta tan poco anularme?,
ignorarnos como amantes,
soltarte a otras historias
por el placer del aire fresco,
al menos hasta que la novedad aguante.

¿Por qué no te das cuenta
de que lo nocivo
era el aire asfixiante
de la circunstancia solucionable?
¿Por qué no te das cuenta
de que lo nuevo
siempre cae agradable?
¿Por qué ni siquiera necesitas distraerte
para no venir a buscarme?

¿Por qué no es suficiente
lo absoluto de nuestro enlace,
coordenando cada punto
que no encontraba sitio
hasta que dijiste que te sobraba el tiempo
en el que no estaba a tu alcance?

No me olvides sin aclararte,
estatua de mármol, ángel de plumas,
hermano y amante,
que demasiada magia,
demasiada sangre
como para poder desligarme.

Te queda tan lejos
la línea de la coherencia
que sólo Locura contempla
con benevolencia tus ideas,
dándole credibilidad a los saltos
de quieros a vehemencia,
sin criticar que no ates en corto
las banshees
de tus errores por impotencia.

Pronunciaba con clemencia

la palabra 'errores'

ensillada en la suficiencia

de la droga amores.

No veo fallos introspectivos

sino interés fingido,

un papel melodramático

que concluye en:

lo nuestro

no ha existido.

Podría retirar
cortinas de agua
sobre caminos en faldas,
de montañas,
entre valles,
viendo desde arriba
el verdor y los lagos
por el que criaturas vuelen
evocando tu paz,
claro, cuando la tienes.

Podría dormir
sobre la roca que acuna
la alta cascada,
que en hilos inflexibles, sacia
la sed
de tanta vida alada.

Podría ensuciarme de tierra
o de hierba del valle
si con ello descubriese
algún paraje,
por lejos que estuviese,
en el que encontrarte.

Podría recuperar,
por tí, la fantasía
que por tantos daños escuece
y se presenta pletórica en ausencia
hasta que sea demasiado tarde
para vivirla
con consciencia.

No puedo
arrastrarte con el sol
en su próximo Oeste
y aun así no es lo que quiero:
que desaparezcas en su Este.

No puedo
ignorar mis raíces en tu ombligo
ni disfrutar de un pecho limpio,
sobre el que dormir,
por mucho que me cuide
a caricias en la espalda
mientras te busco, amor mio,
entre los pliegues de las sábanas.

No pueden
recular las balas
de tu 9 milímetros,
automática y con recarga,
que estropea mi piel,
por otros alabada,
formando surcos con tu nombre
que dibujo con el dedo distraída
mientras esos otros
me tratan como me gusta:
a humildad y osadía.

No puedo desbeber el aire
que se deja succionarse
sin desdibujar mi tráquea,
que arde autoritaria
por presentarte
en bandeja de plata
que no va a cambiar,
que eres tú y nadie más,
de quien quiero beber
de atardecer en mañana.

Olimpiadas educativas
sobre cómo olvidar
de forma no biyectiva.

Podría usar la silueta
de un horizonte irregular
para dibujarte los vaivenes
de nuestras futuras
alegrías y penas.

Podría señalarte la chimenea
y jurarte que, a meses vista,
en invierno,
acunará reuniones cálidas
aun sin aceite de brea.

Podría parafrasearte
agonías de existencia
que expenderás aquí y allá,
a oyentes,
de impredecibles diferencias.

Estando en éste
o en el hueco de abajo
seguirá avanzando el reloj de arena
que nos tiene embotellados.

Si me he explicado bien
entenderás por la presente
que no eres necesario
para, de filosofía en filosofía,
disfrutar del momento
pero
a mi no me quita
que quiera tenerte
más cerca que lejos.

Los míos en blanco
si los tuyos embelesados
a sonrisas con encanto
-no propio, generado
con buenos cuidados-.

Los míos bajos
si no soy capaz
de imponerme pletórica
con la alegría infinita convexa
-aun con dificultad
por haber quebrado mis ganas-
y arrasar
con tu dichosa distancia,
como sol al trigo dorando
tus ya sabes qué,
como me gustan, embelesadas.

Jerga pecaminosa,

pecosa a lunares de distante,

leña al fuego que arde por

¿de qué vas

con éste disparate?

Cómo debes difrutar
al descongestionarte el aire
de ojos castaños, versos,
mechones largo y cantares.

¿Sabe bien el aire a óxido?
¿Independiza tus funciones cognitivas
del qué dirán si vas libre
para opositar a tu compañía?
Decoran con gusto
las manchas escarlatas resecas
del 'oh, qué sorpresa,
no se olvida,
que tu igual te desprecia'.

Adelante rutina,
te espero,
con las palmas boca arribas
y la chulesca valentía,
ven a cambiar algo si puedes
mientras me río de ti
con total osadía.

Y así se llega
a cubrir de inexistencia
la razón de tu vida.
Sabemos que funciona,
yo lo deseo y, quizás tú
por dejarme la miel en los labios,
pero arrancas a intervalos
y las dejas pasar demasiado:
sin encuentros, sin versos
ni besos de esos.
Así que te grito
sin hacerte escucharte:
ni me olvides
ni me dejes olvidarte.
No quiero ser el impersonal
maniquí andante
consumido en esqueleto
por haber abandonado mis 'quieros'
para acudir a los tuyos
y formarnos unos nuevos

que, colorín colorado,
no se dieron.

Podría luchar por mi puesto,
o tú, en exclusividad,
dármelo en consentimiento.

O podrías
enseñar, si es cierto,
los 'de menos' amontonados
junto a tu cama en consecuencia
a mi marcha física o empírica
pero no es oro todo lo que reluce
y tú, te quedaste tan sólo en piedra.

Te cuelgan hojas verdes
aleatoriamente de la piel
por la que mis labios
se entristecen si no beben.

Ya quisiera disimular
la longitud de mis quieros
en un sólo verso,
para que no ocupase mucho
y pudieses llevarlo encima,
a las encrucijadas peligrosas,
cuando las hojas pidan agua
y sólo reciban "las plantas no hablan,
así que calla mentirosa".

Ya quisiera enseñarte,
de la manera más fiable
mi ansia por tus manos encima,
los abrazados desesperados,
incluso antes de saludarme,
los besos, por delante,
 que llegan a la nuca con el carácter
de 'no cesaré en buscarte'.

No hay perímetro de alcance,
te pierdes entre ramas
con aspecto acechante,
perfecto que avances como si nada
pero,
"¿por qué te cuesta tan poco olvidarme?"

Cada dedo
se ata al suelo
por hilos cristalinos
que drenan sin cansancio
la tranquilidad de tu cobijo.

Ojalá pudiera anularte,
rápido, coherente, tajante,
destrozarte de mi referencia,
apagar
la dichosa magia mística completa.

Rellenar las vacuolas de soledad,
profesoras de la introspección,
y no arañarme la tráquea
por llegar a la conclusión
de necesitar acompañarte,
digo anularte,
escribirnos a cuatro huellas,
digo pararte,
alterar el equilibrio de tus oídos
sin titubeos para cortejarte,
digo callarte,
demostrarte con paciencia
que no te quiero por dependencia,
digo dejar de llorarte,
hacerte partícipe de mi mejor versión,
digo despreciarte
por ganarle con indiferencia
a la felicidad biyectiva,
aun siendo,
perfectos, para ésta,
y no esperar a otra vida.

Y esque lo fundamental, nunca cambia,
ni los 'de menos' concatenados,
ni los 'quieros' abandonados,
ni las manchas rojas resecas
por tus hazañas sobre otra oreja.

Van 300 poemas
y tan sólo una respuesta
a una pregunta que,
quizás sólo tuviese suerte
por caer en un momento atípico
en el que esto,hasta para ti, duele.

Insuficiente
la danza de papilas gustativas
en el claro de encuentros deficientes.

Insuficiente
el juego poco limpio
de tirantes sin cariño
y, sin alternativas, al
'si no, nada contigo'.

Insuficiente y limitante
para yo beber,
cuando tú ya lo haces
en otros bares.

Insuficiente
los dientes en fila alegre,
las bromas circunstanciales
y los roces premeditados,
obstinados en pares,
para nosotros, no te engañes,
demasiado superficiales.

Puedo arreglarme
y escuchar aplausos de amistades
pero ¿te habrás cansado de mis rasgos,
de ver siempre los mismos ojos castaños,
de asociar desapego
a los mechones que enmarcan
la silueta de pómulos y barbilla ovalada?

¿Te resultará moda de antaño
las expresiones de mis labios apretados,
los hoyuelos en los cachetes
y el repliqueteo de mis manos?

¿Te serán apáticas mis risas
o leer entre líneas
según a donde gire mis pupilas?

¿Recordarás el timbre de mi voz
de antes de tragar
la porcelana rota
de cada vasija que me arrojas?

Te habrás cansado de mis rasgos
y de la línea de mis cejas
dibujando con fracaso
alegrías de otra época.

Podría regalarte

un cuarto de libra en carne

próxima al corazón

o podría tragarme,

en tercera persona,

tu próxima historia de enlace.

Te ofreció el Karma,

como caudillo de plumas aladas,

tu suerte en tres cajas:

oro, plomo y plata.

Primero escogiste el oro

y te saqué la calavera 

antes de que te espantara.

Después plata

y me asomé contigo al espejo

para aplaudirte los rasgos

que nadie más te admiraba.

Finalmente fuiste al plomo,

"quien me elija, tendrá que arriesgarlo todo".

pero en el último momento

fuiste débil 

al dejarte achantar

por gusto a beber de todas

y, a la vez, de ninguna dama.

Así, nuestra historia 

se vuelve tragicomedia

tú te quedas con los metales

y yo, con el espejo y la calavera.

A 'Mercader de Venecia' de Shakespeare.

Búscame,
como hoy,
apartando lo establecido al paso
de tus ojos perfilados
y los bucles descarados.

Búscame,
en apogeo de los detalles
de caballero andante,
sé cortés
menos al presionar el aire.

Ahora me pintas muda
en definición de Impresionar,
nada de zapatos ni ondas largas,
la camisa y tu llegada
con la mandíbula rasurada.

Inexplicablemente enfadada
por hacerme, sin esperarlo,
la boca agua
a pesar de la evidentes
diferencias con importancia.

Esas coletillas populares,
que en ti suenan tan exclusivas,
dedicadas con consentimiento de causa
y parecen ir acompañadas
de caricias envalentonadas.

A veces pienso

en el lascivo engreimiento

de la autoría sin miramientos

y me dan ganas de limpiarme

cada huella 

que haya podido quedar en mi cuerpo.

Tú sólo ves hasta la piel
pero detrás las amígdalas
se derriten en la garganta
cuando tiemblan por jugar
al juego de 'aún me amas'.

Pero ni sientes ni padeces,
sólo respetas
a quien te amenaza
con una soga fuerte
o un aislarte lo suficiente
de dependencias de manada.

En mi no se apoya
ninguna de tus necesidades cotidianas,
nunca te he atado de pies y manos,
ni siquiera tras confesiones
de tartas de cumpleaños.

Y en tu lógica
de convertirte con piedras mágicas
está el lanzarme como carnaza
con la certeza de que tras ello
no te cambie nada.

Se llama frenar,

entornar la vista

e ir a preguntar,

sin orgullo ni supremacía,

por qué hemos vuelto a hacer llorar

a nuestra fiel sumisa. 

Y esa es la única emoción que nos queda

la humedad a la fricción de hormonas

entre intereses fingidos disueltas.

La apatía antiempática desmesurada

y al final siempre yo

con la obligación de ir guapa.

Las extremidades acomodadas
da la forma en la que sólo
la carne joven
sabe acomodarse sobre una cama,
dando la impresión
de estar preparado
para en cualquier momento
'salto y flexión',
derrochando energía hasta en su descanso.

Papeles, cuadernos y un par de pantallas.
Yo me embelesaba
y él hacía como que estudiaba.
Se pintaba de inocente con Inglés,
lejos de las vías exactas de ciencias abstractas
que ansiaban sus noches
y fatigaban sus mañanas.

Me regalaba cada poco sus éxitos,
aunque en ellos no participara,
hasta aquella noche,
que me recitó como un niño poeta
una redacción sobre
la mujer música
de pelo largo
y la exhibición gramatical
por la que me hacían
su mejor compañera.

A la redacción 'Ideal Love'

A ratos se evade con picaresca
Venus en su convexa presencia,
clamando pasiva
la benevolencia de la naturaleza.

Convirtiendo en hilo terso la voz,
atravesando el compacto de luz de oro
adornado con piares espaciados
y lo rítmico del agua acompañando.

Devuelve a la tierra
seca, húmeda y plantada
las betas ahuecadas
almacenando notas,
cada vez más pegadas,
para finalmente convertirse
en alguna piedra preciosa.

A todas las sopranos.

Querida criatura equal:

demasiados daños con los que lidiar.

Sin consenso de seguridad,
Crónicas.

No estrangulares decrépito
la soledad de esternón
como si te importara
acunar los impulsos
que mueven éstas caras.

No con calidez en nuestra proximidad,
no con dulzor entorno a los hombros
que me cargan si me llamas.
No con la humildad publicitada,
el cariño gratuito
y la inminente estampa
de que te vayas.

No con siluetas
ni reacciones suculentas.
No me hagas dudar
con tus ofertas de
'ven, sé leerte
y hacer que no te falte de nada'

No con tu osadía
de saber que es 'Sí'
porque puede que mañana
por muchos sonidos reconfortantes
que hagas
siga el esternón dormido
por no golpearle nada.

Puede que mañana
de igual lo bueno que seas
si no eres la criatura
que acaricia con plumas
mi almohada.

"Tengo sed,
de ti,
pero no me toca beber, en esta vida."

Hilos dorados cuelgan,
como melena,
de la boquilla de una cerveza.
Solitarios ermitaños,
no todos con la misma suerte
de ser guapos,
se enfrentan a la manada
en busca de acción
y un hada alegre
que les alce el ego de madrugada.

O pueden recurrir a la falsa inocencia
de las bolsas de contactos empaquetadas
y agregar fans a la lista de
a quienes impresionar tras una cam
para que me digan que valgo algo
aunque no me conozcan de nada.

De palomitas es mi acecho,
mi presencia
si quiero ir dando miedo.

No soy buena en éstas cosas,
perderse en verborrea indiscreta
con la elegancia de no me mancho
pero a ti te pringo
obcecado en la autoridad
de la inocencia de mis actos.

En conclusión, es incómodo
hacer como que no siento,
soplar por las orejas
y no poder sacar mis decibelios.

Me han hablado de suavidades

pero ¡dios!, cómo se sienten

tus dedos en mis mejillas.

Por una vez inocentes,

por una vez agarrándome al presente 

y no perdiéndome en cotidianas vigilias.

Nunca rodaremos
en la elipse de aprender del otro pasajero.
Nunca te veré en mi reflejo,
por contra te veré como espejo
del ombligo de turno
que le toque considerarse tu confidente
como susurros a mi ocultos.

¡Y yo mientra de adorno!
con la cabeza orbitando
sobre cómo echarte gasolina
para que de una vez te enciendas
y no tenga que publicitarte mis encantos,
que te interese lo que hablo o callo.

Discute conmigo
porque tengo cabeza
con ganas de migar teorías
y no pensar en la forma más educada
de defenderte en tu casa
para ganarme a una familia que
¿sabes qué?
no me han preguntado ni cómo estaba.

Estás contagiado
de influencia por beneplácito.
El egoísmo de estar bien
ignorando el infierno que piso.
Corre, ¡huye ya!
porque me da miedo
cómo disminuye
la poca admiración
que te conservo.

En tu piel yo no confiaría
ni de mis propios pensamientos,
los mismos que te han llevado
a girarme la cara
cuando sabes que si te amo
es de rodillas
con la humildad honorífica,
casi de forma mística
y las palmas hacia arriba.
¡Desengáñate
como yo nadie lo hará!

Éste es el precio que no consideraste,
incapacitarme para creer en el progreso
de que puedas ser justo
sobre dar o no
entre mejilla y mejilla
ningún beso.

No tiene sentido
seguir dejándote hueco
sobre alfombras y bajo arcos
con tus respuestas de vegetal
a mis demandas de compañero.

Ojalá fueras tú
porque eres quien cuelga
el papel maché
del atrezzo de mis escenas,
con quien no hay dudas
de que mi esencia
permanezca completa,
el pastor
de ovejas de sueños rotos,
el olor preferido
con el que dormir cómodos.

Ojalá fueras tú, vida,
pero no puedo pasarme los restos
esperando ser tu prioridad
sin necesidad de que lo decidas.

Aun busco la manera
de hacer cierta mi defensa
y no aceptar como si nada
los vaivenes de cariño
vs. asperezas.

Aun busco la manera
de explicar como la lista
y no la sumisa
a tus miguitas expensa.

Aun busco
entre quienes me salvaron
la ausencia de críticas
por permitirte siquiera
estar a mi lado.

Aun busco la solución al problema
de 'constancia emocional' es mi lema
pero
tengo sed,
de ti,
¿nos toca vivir asperezas? 

.

Si te viera diría a ciencia cierta

que vuelves los ojos con indiferencia

cada vez que te vengo

con lo que, con seguridad, confundes con:

'tonterías de dependencia'


.

Conozco la afinidad exacta
entre humildes de madera,
las firmas de vida,
y los ocasos acunados
con manos comprensivas.

Tú podrías ser mi cueva,
restringir el paso
y darme intimidad
para bailar sin verguenza
con el disfraz que más nos divierta.

No habría discusiones
sólo versos,
acunados en parla amorosa,
para dibujarte los pecados
sin fascículos de críticas
que desequilibren
las hormonas de tu saliva.

Tú podrías ser
mi persona favorita,
mi fantasía no fallida,
quiero que me cuiden
como si tuviese derecho
a pensar que es voluntario,
que disfruta y lo merezco.

Bebe valores y valora hasta sin luz
sé de quién podría ser
pero no es lo mismo
si no eres tú.

A Damien Rice por 'My favourite faded fantasy'

Ya no soy adicta.
Ya no lo hago.
Ya no le encubro con la excusa
de inocente, torpe o novel amante
y perdonarle no hacerme suya
cuando lo tenía todo por delante.

"¿Recuerdas lo que aquel viejo nos preguntó
al vernos embelesados?"
Los inconstantes expían sus pecados
cuando se les acerca el ocaso.
"¿Recuerdas tu respuesta, sonreírme
y el 'para toda la vida'?"
A los avispados se le ponen
los ojos en blanco.
"¿Recuerdas que te dijo
que la condición era respeto?"
Ya no le cubro de excusas
porque no le importé yo
ni el viejo
para abrir otros labios
con menos dientes
y más aguados.

Despierta amores en mujeres
sin pretender amarlas,
las ronda con misterio
para encapricharlas.

La moral ya te ha abandonado,
no hay forma de repararte,
eres el exoesqueleto andante
de los restos de humanidad
que me haya dejado
al pretender ayudarte.

Haz afilados mis ojos
con la amplitud de tus hombros,
preserva mi inocencia
regocijándote en mi vergüenza
cuando vengas a inclinarte mientras duermo
para preguntar cariñoso
qué he hecho.

Vuelve mi meridiano
a la última vez que nos encontramos
y ni de ocaso a ocaso aguanto
sin que desempolves
mis abandonados daños,
agarres mis muñecas
y juguemos a beber
del que esté más envalentonado.

Dibújame
con la osadía de tus pupilas
retando a la A de paciencia,
u otra cosa,
como un juego de dos sin sumisa
de igual a igual
sin logísticas excusas
ni verdades escondidas.

Ya sé,
con los índices mirando al cielo
ya sé porqué te bebo.

Me prefieres a risas,
no sonrisas estilísticas.
Me prefieres peleona,
con el carácter que calmas
y animas.

Me disfrutas atenta
a perdida en pesadillas.
Me pides ser vivaz
y no como vivía,
con miedo al daño bruto
por cada gesto
de apatía.

Yo sólo sé mirar,
tú haz lo de siempre,
brilla.

Beber te bebo
porque me haces entera,
me sorprendes interesado
sin haber tenido que mover hilos
para facilitártelo.

Todas somos tres:
La niña inocente
sin pena ni gloria
por poner una mueca
si lo precisa el momento
aunque nos quede fea.
La amante aplicada,
vocal de belleza,
escaladora de tu espalda
hasta el núcleo de tu voz
que, llamándola,
dichosa la hagas.
La madura inminente
que resurge tras cruzadas
de permitir y bajar la mirada.

Beber te beben,
las tres, grácilmente
caminando de puntillas
mientras las esperas
con las humildad en tus dientes
y la sincera alegría
que tanto echaba de menos
en los vivos oscuros
pozos de fuerza
sin fondo por mucho que los mire
tan de cerca.

Si vas a batalla yo te sigo,
todo irá bien,
haya el peligro que haya,
soy fuerte contigo
así que búscame,
no te vayas.

Subí montañas de paciencia

esperando encontrarte arriba.

Cojeé por laderas

en busca de la buena

pero la cumbre me susurraba

'tan sólo una más

en la próxima te espera'.

A ti, montaña,

te digo que no me rindo,

se fue y no escuchó,

no le dije

el 'te quiero' que tan bien sabe

y le sirve ahora

para paliar

la necesidad de buscarme.

¿Quién acaricia consciente
los límites de sus posibilidades,
se resguarda en cuentos falsos
de distracciones sociales
viviendo como el que más
la exaltación de las bromas grupales?

¿Qué araña sigue tejiendo
la casa laberíntica
llena de víctimas que fueron atrapadas
allá por algún día de tu vida?

¿Qué vence y reina soledades
relacionando tu rostro
con el miedo al sabor a óxido
de la sangre?
El orgullo,
que te sobra a raudales,
te desborda por la silla al sentarte
como deforme grasa
que gotea por donde pasa
al calor de atender mensajes
que nutren el 'Yo bien'
sin importar
que tu telaraña
aquí: ¡en la realidad!
nos atrapa.

En tu necesidad de regalarte

firmando contratos inalcanzables

te has perdido merodeando

buscando postores 

igual de extraviados.

En tu necesidad de regalarte

me has vendido a mi de camino

sin remordimiento a la humillación

de no haber sido

y haber creído.

Acariciar vertical
los huecos de tu nombre,
romper falsedad
en virtud
a lo que en el fondo desconoces.

Que ajetreen tus huellas
los huecos de mis bordes,
acercadas cabizbajas,
intimidadas en la inseguridad
de no ser siempre aceptadas.

¿Qué ves si no me miras?
¿Por qué desprecias
el punto medio entre mis mejillas?
¿Por qué desbordamos
y callas como escudero
al caballero
de 'te echo de menos'?

Tengo sed,
de ti
pero no me gustas
sin sangre en las venas
que te alerte
de éste crimen
con eternas consecuencias.

¡Basta!
en rotundo y por colapso
de que me pongas problemas
para quedarte a mi lado.

Basta
de beber el veneno de inseguridades
emergidas en silencio
de tus inconstantes exclusividades.

Basta
de no tener a alguien
que valore mis expresiones
corporales, verbales,
y se quede sin pedírselo
porque simplemente
me ame.

¿Al cristal de qué ventana
golpearán las gotas?
¿Qué puerta amanecerá arañada
las noches de zarpas?
Aullar a lo negro,
sin límite de garganta
¡gritarle!
a la soledad de nuestros olivares
con tierra entre los dedos,
hombros agazapados
y ojos entornados
buscando con gruñidos
presa con la que desquitarnos
antes de que éstas nubes
lo hagan ahora sin reparo.

No voy por el camino
de dormir ésta noche,
es hora de lobos,
de tensar las patas traseras
y poner a prueba
la gracilidad de éste cuerpo
que tan poco pesa.

Mi arcano mayor es la luna
y tú ni siquiera sabes
qué consecuencias lleva
pero no te preocupes
llegarán mis aullidos impostados
a tus absortas orejas.

Teme
porque soy lobo
y tú mi presa.

A Elnur Huseynov por 'Hour of the wolf'

Cuando los vientos se crucen,

las prisas apremien,

los desahogos se ahoguen

y logros se alcancen

no estarás

para pausar en tu cueva

ni ofrecerte

mi parte del camino

en la que tomaras parte

para en unión

hacer nuestra fuerza.

El silencio acostumbrado

a la incoherencia de la no urgencia

por tu desinterés asomando.

Derrotada mixta

entre amor y osadía.

Contadora de pasos dados

en la estupidez de

desaprovechar

nuestros jóvenes días.

Son tijeras con alas
traslúcidas que destellan color
a la luz de cualquier recompensa.

Revolotean rasurando el césped de goma
en ésta ciudad
a veces cóncava
y a veces subrrealistamente
convexa.

Los edificios, todos huecos,
con ojos y bocas
de arcos de medio punto
tipo medievo
dando solemnidad
a mi paseo sobre adoquines de piedra.
Está nublado porque la luz
está allá a lo lejos
en un enjambre de alas nerviosas.
Quizás llovió
hay charcos por el suelo
pero no salpican
se ondean en solidaridad a la piedras
sobre las que mis pies hacen mella.

Podría haber sido la plaza
de éste pueblo fantasma:
los arcos retirados,
mirando con impotencia
una estatua de mármol
en el núcleo del cáos de las tijeras aladas.
Ellas rozaban egoístas
su tez blanca.
Fue su mejor opción
la de convertirse en piedra,
'Dolerá'
reñía por anticipado mi consciencia
pero a la vez puso los ojos en blanco
mientras ya me lanzaba,
atravesando la espiral de tijeras,
a besar sus labios pétreos
y cubrirle con mi cuerpo
de las alas envalentonadas.
Hasta que él no tuviese miedo
de que nadie le arañara.

'Tienes sed,
pero no nos toca esperar 
a otra vida'

Ven a jugar conmigo
dulce sombra negra,
respira el olor de los suspiros
con la horma de su nombre.
Diviértete apretando el núcleo rojo,
experimenta saltando
de alveolo a alveolo.

Consume mi volumen
mientras le llamo como reflejo
a tus bastas caricias
en los cuartos traseros
de mi máquina pensativa.
¿Qué más te puedo ofrecer,
sombra negra?
No te tiento, tienes brazos largos
y una esquiva prodigiosa.
Basta con que gires tu mano
para que caiga pétrea.
Te mido sin la osadía
de la valiente irresponsable
que no teme por su vida, no.

Pero te sonrío y me siento a esperar,
juega dulce sombra negra
no harás suficientes daños
que mañana no desaparezcan.
Y como prueba de mi seguridad:
mis reverencias.

'Lo importante',

son las hojas grandes

con las que envolvía 

para cuidar detalles.

Son las horas dedicadas

a compartirlas contigo

y no con la almohada.

Llenarme de harina

y hacerte emocionante

cada visita.

Decirle sí

a tus manos y al campo

tomando con perspectiva

tus errores de antiempático.

Hacernos nidos

a voces grabadas

con mensajes de todo tipo

dentro y fuera

de las sábanas.

Tomar partido en tu casa

con la emoción de conocer

a quienes te crían y aman. 

Lo importante

es el día a día

y no las historias abstractas

que te alejan sin remordimiento

de la felicidad 

para la que tengas aguante.

Adiós vida,

terminaste
con mis constantes vitales

y para siempre

con lo importante.

Compro perspectiva, tiempo
y experiencia,
sigo las instrucciones de la caja
pero no deja de ser
publicidad engañosa.

Miro el espacio abstracto
de tus palabras memorizadas
a través del cristal y
tampoco sé cuánto tiempo ha pasado,
las sensaciones y
los recuerdos no han cambiado.

"¿Cuánto es real?"es la pregunta,
'Lo siento y es mi sentimiento
que me empuja a no cesar en el intento'.
"¿Qué sientes?"con ésta ya son muchas.
'No sé si volveré a recuperar
la confianza y el amor que me profesabas,
pero sin ataduras,
que mañana todo cambia'

Miro a través del cristal
el espacio de tus palabras memorizadas
mientras
manejamos maniquís de papel,
y son las estrellas descolgándose
las que brillan
en la arrogancia
de desaprovechar nuestras cartas.

A 'Stone Sour' por 'Through The Glass'

La consciencia empieza y termina

con el repaso de los hilos de tu talento

y las cuencas al viento

por no encontrar la obra 

'mis ejes coordenados'

siendo interpretada 

a cuatro manos.

Volaré en el pictórico ileso
del jardín idílico
con gasas blancas
y pelo al viento.

Entonces el suelo
tendrá sentido
bajo mis plantas,
pero a plantas,
la única que hoy me acompaña
es la constante cicuta,
venenosa y
con su pequeño tallo de espinas
fustigando las paredes del averno
que vive hoy
en tu hueco.

¿Qué no fue suficiente?
¿El exceso de buenos,
el exceso de malos?
¿Fue el apego
visto como poco carácter?
¿Días con el pelo suelto?
Volaré en el pictórico ileso
sin pena ni decoro
y no porque jamás reciba respuesta
sino porque algún día
no necesitaré saberla.

Y con todo
mi historia ya la han estropeado,
nunca podré regalártela
y cambiarla por un cuaderno en blanco.
Los márgenes tienen borrones y manchas,
las páginas están arrugadas
y la prosa tartamudea
cuando se queja de tu ausencia
o, peor, de que vengas.
Me creía personaje
con herramientas para buena novela
pero me han estropeado la historia
y ni siquiera me puedo saltar
los capítulos
que no merezcan la pena.

La real primavera ha llegado
la del viento cálido,
y no la exalta
sistemas inmunitarios.

Ya hay hojas acomodadas
rama sobre rama,
sin la prisa de quien nace antes.
Ahora dan sueño
las flores dulzonas sin hormonas
y no te posicionan
con las garras en guardia
a modo de defensora.

Ya no hay histeria en los pájaros,
sino gozo en sus cantos.
"¿Te dolerá dejar
que se desvanezca en nuestras manos?"

Ya nada busca el color menos llano
o el plumaje menos recatado,
descansan con suspiros sanos
por haber cumplido
como cada año,
"¿No te alarma
que disminuya con la ausencia?"

Todos duermen
y yo les sigo la corriente
pero "¿no hay ni un rincón de tu mente
que se desvele agresiva
pidiendo no perder
nuestra mejor oportunidad
de ser feliz en ésta
reencontrada vida?"

Mientras el sol siga arriba
volará la golondrina
rasurando los picos de nieve,
sin frío,
y burlándose
de las garras de hielo
que luchan por atraparla en vuelo.

Mientras el sol siga arriba
hay tiempo
para posarse en el hombro,
piar a coro de las risas,
picotear la barbilla
y beber la miel
de sus iris negros
sin dobles fondos ni mentiras.

Mientras el sol siga arriba
habrá esperanza
para que la luna no gane su diálogo
de '¿odio o añoranza?'

Mientras el sol siga arriba
el núcleo rojo está blindado
de tronar cuando recuerde
que no le valoraron
como se merecía.

Y, por tanto, cayó el aceite,
savia dorada segregada
en cada 'tú y yo,
evidente'.

Y, por tanto, cayó el aceite
por girar el cuenco
impasible sin la urgencia
de lanzar las manos ahuecadas
y hacer regresar
las gotas derramadas.

Mientras el sol siga arriba,
habrá algo dorado
que acaricie la golondrina.

"Perspectiva",
mundana palabra
usada de escudo,
usada de espada
en batallas.

"Independencia",
severo modo de vida,
excusa de soledades
y miedo
a no saber cuidar,
a dejar de ser cuidado.

"Normalidad",
la mejor salida a ignorar
torturas al prójimo
cuando no sepamos parar,
cuando sólo vayamos a apartar
nuestros ojos de los suyos llorosos.

"Olvidar"
acción agresiva indirecta
de golpearnos la cabeza
y dejar violar
lo que el esternón besa.

"Empatizar"
herramienta necesaria
adquirida con daños y cautela.
Practicar preferentemente antes
de ejecutar sentencia.

Por las malas lenguas,

creídas consejeras

manipuladoras de lo cierto,

brutas

con los más débiles de pensamiento.

Dictadoras de sus actos

sin que el muñeco

se crea esclavo.

Trata mal,

pide distancia con terceras

y tu caballero fiel será.

Perdona e intenta

si él te interesa

y al tiempo

cada lazo de contacto,

como deberes,

estará cortado.

Nicho de trapo

aléjate de todas

o de ninguna en tu estado.

Tú no deberías volver
alas negras,
siervo de la parla contaminada
con la más oscura lava
de grietas recónditas
del subsuelo.

Tú, de semblante ennegrecido,
pozos negros fijos
por los que se ven caer a chorros
la mezcla negra que me reservas.

Tus suspiros sin templanza
y tus disparos cargados por el diablo
a la mínima que te das la espalda.

Tu voz ya no moldea el silencio
me siento y te miro impasible
sin la necesidad
de salir corriendo.

Imagino una gran máquina
de vapor, con tubos, fuelles y patas.
Ruidosa y nerviosa
moviéndose con ánima
por el taller que la prepara.
Está llena de mil cajones
de diferentes tamaños y colores
uno por cada roce,
uno por cada gesto,
uno por cada luz tangible
que se crea al friccionar los matices
de las coincidencias
de nuestras caricias
con ganas
de ser correspondidas.

Tú, espectro negro, no vuelvas,
ahora toca llenar cada cajón,
en cada ocasión,
con una luz nueva.

Hoy, esta noche, de madrugada

ahogarán nuestros fantasmas

las memorias

cuando vengan con sus manos traslúcidas

exigiendo explicaciones

de porqué

no hay aires

de noches en el bosque

encarnando bajo telas 

nuestras celebraciones.

Me entrego a la savia,

me declino ante el verde

beso y escupo humo

como la idea más inteligente

ante el silencio, el cataclismo,

el desapego imprevisto,

la desgracia del ansia

por el: no recuerdo

si te he llamado 'cariño'.

Tengo hambre
pero no hay cena que valga
si no es cocinarla
para verte disfrutándola.

Tengo hambre
pero el queso es mi enemigo
y me recuerda con su brillo
tu ausencia y mi exilio.

Tengo hambre
pero la miel me sabe amarga
y empatizo con el ajo
si la cebolla no encuentra lágrimas.

Tengo hambre
y sigo cuentos del pasado
'ten cuidado, bebe agua
que es bueno para tu estado'.

Tengo hambre,
el pijama y un cuenco azulado
pero faltan cocineros en mis fogones
que me sorprendan
como llevo tiempo esperando.

Tengo ganas
de novelas gráficas por los pasillos,
adecentar la camiseta más ancha,
acariciarte de tapadillo
y cocinar para noches
de fin de semana.

Y, sin embargo, en escala de valores
te resultaron más importantes
mensajes por el móvil
a no dejar morir conversaciones
mientras espero sentada sin convicciones
de
¿qué pinta mi palabra en estas situaciones?

A ti te han pagado el rescate.
No se te declara
la acera demasiado ancha
volviendo solo a casa.

No te preocupa
que resulte inútil
un parque,
los escalones de mi jardín
o el sol de final de tarde.

No compartes almohada
con la melosa añoranza
de dibujarnos nuestros días,
lamernos las heridas
y terminar
con un quiero
hasta mañana.

No te aburre la vida,
disfrutas
de actividades secundarías que
amor, sólo son herramientas
para pasear con solvencia
por nuestro suelo,
la madre tierra.

No te derrumban los detalles,
una lanza rota
o una promesa por la borda
que ya no importan
si ni siquiera en tu imaginación
jugando a izquierdas me destrozas.

Pero no es la razón
por la que me levanto cada mañana:
reencontrarme con esas manos
que ya han tocado otras bragas, no.

Tendrás amigos, tendrás trabajo,
padres permisivos
y hasta un ombligo
que te acoja en las noches de tristeza
pero vivirás en tu constante de asustadizo
temiendo por los muertos
que mugrientos vuelvan cada noche
a susurrarte
'ahora soy yo quien te castigo'.

No bailan
en una consciencia tranquila
herramientas recicladas.
¿Dónde termina mi río?
¿Son ya sus dominios?
¿Marea el viento
los granos de tierra en sequía
entre los ducados
que, bajo conquista,
tienen nuestra soberanía?

¿Compartimos o competimos?
No es sostenible
la vida a caballo
entre varios amores,
satisface necesidades circunstanciales
pero cuando se trata
de confiarte las espaldas
ninguna está dispuesta
a quedarse a medias.

Algunas orejas se giran a mi llegada,
me han desmembrado cada nota
para buscarle significado
a cada punto y coma.
Confusa he desmembrado
la reacción de sus miradas, sus palabras,
sus preguntas interesadas
donde antes las orejas no hablaban
y descubrí que me daban su disfrute,
lo que buscaba,
sin que perdieran,
la moral de su alma.

En logística 'amor sano' existe
entre plumas,
teclas, cuerdas,
voces y arena.

Confundes las órbitas de la justicia,
tomas parte de la realidad que consideras,
te mientes,
te castigas,
sangras por descuidos
y no hay precio
a los miles de pasos
concatenados bajo la premisa de
¿lo que dejo atrás?
no puedo ayudarlo.

Pero sé dónde estás:
en la caseta desordenada
sin comida ni limpieza
del centro del cementerio
de aquella ciudad sobre el río.
El viejo era feliz
con un manojo de llaves y alcohol,
cuida tus pasos
o los fantasmas
de quienes dejes en el camino
se levantarán cada noche
a mirar cómo duermes
por mucho
que eches el pestillo.

Rítmicos vaivenes,
pulidos de nubes formando fila,
agudos negros infinitos
y la pareja rosada lejos de mis venas.

Anhelo
tu desorden expresivo,
destrozar tus olas,
hundir mis manos,
tirar hacia mi de ellas,
parar
cuando espalda toque roca
de la pared del acantilado
que inmune se deja recorrer
por las gotas de sal disuelta
arrojadas por la mar
que sumisa se choca
contra las nubes pulidas
que abren a tu garganta.

Ando sobre llano

pero hay pasos aleatorios

que me sorprenden convirtiéndose 

en un escalón hacia abajo.

La dulce palpitación de caer al vacío

y la decepción de ser insuficiente consuelo

tocar tierra

sin que nada, 

arriba en lo llano,

se haya resuelto.

El sabor a óxido,
las risas histéricas,
los mareos hasta sentada,
pedirle al aire
'ven aquí, nene'
y que se quede en la garganta.

Dibujar con el índice en el aire
la fina cuerda sobre la que ando,
frontera de la ansiedad entristecida
y ah, sí, la ansiedad enloquecida
con manos mugrientas etéreas
atravesando el esternón
y amasando ella misma
el núcleo rojo
por mucho descanso que pida.

Proyectos de cocina,
sonreírle al plato
y que te diga
'había quedado con el frigorífico
vuélveme a buscar luego
y con labios menos secos'.

Pociones y música
para una cara bonita
pero saboteado por las aureolas púrpuras
que me regalan su mejor compañía.

Dulce nube de vapor,
libre toalla,
suaves gotas resbalando por mi espalda.
Abrir hueco en el espejo
y darle caña
a los hilos de Ginebra.
Que se abran los mechones,
que se asalvajen los rizos,
que me proclame el espejo leona
para espantar a cualquier inconstante
que con su esquiva
se mueva a feromonas.

No hay peso para los párpados,
recreo y lamo
el placer de suspirar lento,
desordenar el pelo
y estirar el cuello:

"Empuja hacia mi tus nubes negras
yo tragaré tu ansia,
seré el suelo de tus escenarios,
el ojo de tus imágenes
con cariño congeladas
en perspectivas no valoradas."

"Escríbeme con tu tinta
porque yo también la uso,
házmela llegar fresca
para borrarla con el dorso
que luego acaricie
desde tu oreja hasta tu hombro."

"Seré el fondo,
el remitente de tus pensamientos,
la protección al caer dormida
sin la preocupación
de lo que quede despierto."

"Rodearé tus silencios
cuando mires a las esquinas.
Me bañaré en tus palabras
cuando me claves las pupilas"

"Mi nombre será enfermizo a tu miedo
y las mejillas encendidas hermanas
de la lengua
que ni en sueños me muerdo."

"Yo beberé tu ansia,
hazme tragar las nubes negras
ya sabes
que puedes mantenerme presente
cual sea que uses
de las partes de tu cabeza."

No hay peso en las manos,
acaricio descendente
el pelo desordenado
y abro la garganta
para suspirar
cuanto me pida el camino
por el que hayas pasado.

Algo suena.
Noche de cuero,
piedras de distancias,
adrenalina,
libertad,
rock.

Algo suena.
Ausencias explicativas,
andar lento
o andar rápido
porque la calle es mía
y me gusta la forma
en la que se mueven mis mechones.

Algo suena.
Abrasar con pupilas abiertas
mi campo de juego,
de caza,
erizar el vello,
levantar los hombros,
acechar.

Algo suena.
El calor entre mis rodillas,
las cosquillas en mi espalda,
las manos sucias,
las alas estiradas
en plenitud etérea
porque ahora vale más
un grito y un salto
que el silencio
por el que ando.

No es tarde de colores
y el naranja se mofa,
al fondo, en el horizonte.

No es tarde de ser cuidadosa
pero esquivo hormigas y caracoles
con grandes botas.

Rizos marrones
jadeando despreocupados
junto a mis tobillos caminado.

No es tarde de colores
pero hay flores
rompiendo el asfalto.
Hay pájaros que hablan extraño
y te llaman.
Hay sapos donde no hay agua.
Hasta el viento entra en tus pulmones
aunque no se lo pidas.

No es tarde de colores
y vigilo el ocaso,
comprobando como mengua
ante el negro,
siempre testigo
de nuestros buenos momentos.

No es tarde de colores
y el naranja agrava
la sed constante
del fondo de mi garganta.
"Tengo sed,
de ti,
pero no me toca beber en esta vida"

Tengo sed,
de ti
pero no habrá tardes de colores
en esta sequía.

La gente nace

se equivoca

y  muere equivocada.

Sé porqué quiero un inmortal.

Todas las batallas tienen tu nombre
decorado con la corona de olivo
que marca soberana
la extensión de tus dominios.

Sé gritarle al sordo
y llorarle al desinteresado.

Tengo sed
de ti
pero no me toca beber en esta vida.
Desgranaría el hormigón
si tras él atrapases
las lenguas verdes
de luz cálida
sobre brasas decididas
y con los ojos fijos
en encontrarse con las mías

pero el camino de la mentira
para ti tenía otro significado
y sé que no es mi culpa
la eterna ciénaga que me rodea
pero sí es escupirle al agua
por verte en un nirvana
creado por la gracia
de no cuestionarse nada,
por la virtud del orgullo
que debe mantenerte firme
para cuidarte del momento
que te encuentres con los hechos en las manos
y te veas demasiado perdido
para hacer la historia
como hubieses querido.

Con un por favor delante
y un gracias detrás
nunca quise poder sobre ti.
No aspiro a recortar tus pasos
de hombre educado, moral o libre
pero te perdono si es tu único referente
por ser lo que hubieses hecho
en el caso de haber tenido yo
la suerte.

Aúlla la aurora en las esquinas
relamiendo sabores conocidos
a madera humilde bañada
en voces melodiosas.

Diluye lo terrenal y encumbra lo cotidiano.
Soy tierra húmeda en sus manos
acunada con la gracia
de quien susurra a la semilla que crezca
sin esperar
que llegue a encina
y ame a quienes me sujetan.

Lee las grietas en la piedra
y les declara autoridad.
Si fuesen un león le arañaría
pero como son grietas
sólo cierra con los labios
mientras no decline débil
y le pare
por ser demasiado.

Trigo y esparto secos
en tierra caliza al sol
sobre un horizonte infinito
vaya a donde vaya mi sombra
dibujada por los rayos
que vienen en mi dirección.

La mano joven
agrietándose por las espigas.
El silencio viejo
como los astros,
caminando siempre
por los mismos lados.

El sonido insulso
del hilo de agua
haciendo el mapa heterogéneo.

Ando y no hay cansancio,
ando y no hay destino.
Vagar entre lo seco
masticando la imagen de melancolía
apuntalada al suelo con las raíces
que del sol se guardan.

La sal sobre los únicos pómulos
en éste mundo
no regalan verde
de tallos tiernos
que penetren en mis venas
y dé compañía a mis huesos, no.
Sólo difumina el oro inerte con el sol,
convirtiéndome en sirena ahogada
del mar de luz apática
por mucho que digan
que alguna espiga me haga.

Ofrendas pixeladas

y despechos

a quien demoniza

la Grima que manipula

la poca luz que tenías.

Nadie es feliz solo

y tú adaptas tus pensamientos

a la realidad con la que parezca

más fácil y con menos desaciertos.

Quisiera inexistente,

la pared del fuerte,

del miedo a implicarse

por no volver

a encontrar la fuerza

de un amante

para hacer y escuchar

lo que quieres que te canten.

Quisiera presente el

'voy a sky'

'en el cielo me tienes a mi'

Quisiera real el

'cielo',

'vida'.

Quisiera decorar con ácido la lengua

de quien se atreva a insultarlo con inexistencia

o egocentrismos de

¿que te quiera una pareja?

Quisiera cortarte toda provisión emocional

que aunque tú creas

no sea buena

y verte rodar por el cielo abierto

enfrentándote por primera vez

y de una vez

a la culpa

que recorre tu cabeza.

Esa que te callan

con aplausos y regalos,

pero que sepas

que nadie que te encumbre

con esta mochila

tendrá por tí

la magia honesta

del nido antes de dormir,

la salamandra,

las cenas,

presumir de pareja

ni los gritos de emoción

que tus historias me generan.

Que Dios bendiga tu masacre.