El don del avance o
la descortesía de olvidarte.
Esos pies de hojalata
que ojalá caminasen
por el carbón azabache,
incandescente, sin quemarse.

El yo proyectivo,
publicitario, nuevo
juguete acaparativo.
Y¿dónde están cada una
de mis piedras embotelladas?
¿recitando mantras
para esquivar el carbón?
No, en la descortesía del olvido,
del no costó hacerte añicos,
de no hay duda en mi avance
si vuelvo atrás y te miro.