Me huelo bis por primavera,
del vacío en los oídos
aun cuando flores intiman con abejas,
sonrisas forzadas de quien da cabezazos
con la esperanza
de partir el granito
antes que su cráneo.

Estudiar y seguir
el esquema de buen chico
a veces como regalo,
o vicio,
da pié a mi caótico mundo
en el que chillando te dejo
en la primera iglesia
con manta y con cesto
a ver si Dios arregla
lo que quiera que te mantenga en duelo.

Me huelo bis en primavera,
del vacío futurista
de un desierto de vertedero.
de pupilas dilatadas y cuencas
a merced de la luz y el viento.
Sobre una y entre otras montañas
de bolsas, y electrodomésticos abiertos.
Las flores serán el hierro
de resistencias extraídas.
Las hojas serán las asas
de las bolsas de la superficie.

Me huelo bis pero yo estoy lejos,
con una galleta de hombre cogida por su brazo,
con la punta de mis dedos,
lista para dejarla caer a la papelera
con el próximo bis
de
"¿Sigues con ella?"

Son cutres,
ellos,
son cutres por escabullirse
entre excusas y predicciones.
Cutres y permisivos
ante la dominancia
de un gesto imprevisto.
Cutres ignorantes
de toda exclamación andante.
Cutres vomita-disculpas,
incambiables,
prometedores a largo plazo
¿viviendo vidas de menos de 100 años?
Buenos oradores,
cutres organizadores,
inmerecidas ilusiones
por papel de regalo.
Cutres malabaristas
de pilares por los que ando.