La tara sensiblera,
la inspiración del abandono,
el esternón hecho hueco
y el cuervo empecinado
en que no somos lo correcto.

¿Cómo es la calma
sin ésta tara
que a ansias y de menos
te llama?

¿Qué me queda por saber
para dejar de compadecer
por el 'no' y la 'retirada'?

¿Se sobrepondrá la fe
a los pies de plomo
reforzados con obsidiana
cuando el próximo desertor
se prepare para otra marcha?

Marcas de cetrería

en muñecas sin caricias

y espalda desprovista

de plumas que la cubran

mientras con su respirar

me dormía. 

Ay, mis plumas de carbón descarriadas,
si te hubiese llevado entre las manos
a donde de pico a pico,
en intimidad, me piaras.

Me caí de tus aguas por la cascada
a una charca con sanguijuelas
llamadas ansia.

En la orilla sentada
de una en una me las despego
por cada diferencia
que recuerdo.

La mente se calma
y el miedo cede al desapego
pero
¡cuánto te echo de menos,
mis plumas de carbón descarriadas!
Ojalá entre tu razón encontraras
que no habrá dos poetas
que te vean
con alas.

Rómpela,

rompe la creencia

de que con éste capítulo

el libro se cierra.

Voy para delante

pero a cada instante

reviso por el rabillo del ojo

deseando que te retractes

y vuelvas.

Anticipada
cae la arena que fue piedra
mientras las plumas se pasean
domesticadas por la ciencia.

La matriz orgánica quiere que aprenda
lecciones dispersas de independencia
y mientras tanto todos se alejan.

Si al anochecer el gorrión pía
ya no hay cuervo que se enamore
de su canto como solía,
y si al amanecer
el gorrión siente
un agujero en sus tripas
ya no hay cuervo
que ahueque el ala
pues se cansó
de mis plumas chicas.

Escucho la condena,
el ruido y la histeria
pegadas a mis orejas.

No me retiene,
el racional azabache
se desliga
sin estresarse.

Le llamaron fuerte
y se creyó independiente
de hacerse emocional
entre cálculos y expedientes.

El cuervo ya no es ave
sino arcilla sin cabida
pues no quiso enamorarse
y jamás detectará
la decisión fallida.