Bloquea la campanilla de los oídos
en un canon entre la euforia y lo perdido.
Se siente previo al desenlace
un perdido náufrago
o sin aplauso el mediocre cantante.

¿Quién esquiva estas roturas
que a corteza, como árbol,
prefrontal, sobre hombros,
amenaza?

No se escucha
pero quiere quererse.
Se grita y no se entiende,
cuanto más ansia
más bloquea
la, ojalá,
madurez inminente.

Cuando le cuesta
llevar las lentejas a la mesa
o algún perdón con flor,
a mi flor como respuesta.

Cuando no suspende
pero tampoco sabe,
y los cuidos
se vuelven impersonales.

Mis quejas de puntillas,
sus respuestas despreocupadas,
porque dicen que
hay que entender
y quitarle importancia.

Miel oscura
entorno a pupilas se apelmaza,
reserva del 96,
dulce pero
en silencio batallan
lengua con pituitaria
que dice que huele
a mecha quemada,
que no será distinto,
que no disfrute,
sé que sabe dulce
pero ya huele
a vela acabada.

La imperancia de la desequivalencia,
un pastor sin ovejas
al que le pastorea
la idea de lana sin gracia,
que sin entusiasmo adapta
a su rol favorecido
el 'te permito'
que aligera la carga,
del culpable,
cuando el equilibrio
no se ha conseguido.

No para de estar consentido,
el olfato rojo idílico.
Apunta a donde deslumbra
y yo no encuentro surco
en mi convexa quiromancia
que descifre qué peso hay
en castaños vidriosos
que hablan: '¿qué haces?
¿sabes que estás equivocada?'

No encuentro claridad de membrana
hematoencefálica
que racionalice las ganas
y me deje vivirlo
como si de un cuento
se tratara.

Prohibida la felicidad,
la emoción impulsiva le gana.
y ya no sé, qué hay de cierto
en los axones que divagan,
¿qué florece o qué abono?
¿qué es cierto o qué deseo?
Estoy débil y ni me entero
que soy un lastre si ni tengo claro
lo que quiero.

La conveniencia como moneda de cambio
el peón de carne en tierra roja
palpando sangre
soplando aire.

Desconsuelos de porcelana
tirada rota con pupilas dilatadas
preguntando por qué el último
su etiqueta proclamaba.

Sabía que era el último
y sabía que nunca sería tu cebo.
Quebraste ilusiones,
azuzaste un estado idílico
pero irreal en tus cavidades.
Y cómo se notó
en el horizonte de algodón
y cómo permitió,
aun sabiéndolo,
esta ilusa decepción.

El peón de carne en tierra roja,
nunca habla de otra cosa,
jamás pregunta ni conoce
se le fueron las ganas
antes del primer roce.

La imprudencia de hacer incidencias
entre caminos divergentes que,
ya esperes y te quejes
o previsor te alejes,
en nada queda.

No seas trigo sin que beses
la tierra al soplar el viento,
pues inclinarte rompe el ego
que desluce lo inteligente.

Y tú te mereces la soledad gestada
protegida por mi verbo no sonoro,
mas si por gusto ya no brillaban
esos pozos marrones,
que no me entere por lo impotente
a mis intentos de hacerle frente
a un dúo ahora binario
que nunca fue algo
que tuvieses en mente.

Te guardo por lo mundano
que estabiliza
el caos esotérico
que me ensimisma
en un grotesco futurible
con miedo a la desventura.

Palpa mi frente y deslumbra,
el drama que acecha,
sin aliento a hierbabuena,
porque esa sintetizada lógica
araña la simpleza,
pero acuna mi espada
si lo arrastro
a cada prueba
que el loco le hace al sano
de reja a reja.

El alejado aleja,
preventor que se previene
sin nombrarme tierra dulce
pues en agua, estancado,
sus méritos desluce.

Y yo, en reboso jocoso
porque los simétricos rojos
irritan la piel si no hay un conexo.
Ya a los ojos o ya de espaldas
al esternón llega,
así que compensa,
apretando cintura,
hasta que 'ganas de más'
no tenga cura
y nunca se diga
que el interés no perdura.

La debilidad en tangencia,
con sus desferrosas
segundas repescas:
sólo con intransigencia.

El primero es el activo exclusivo
en consonante vibración
al receptivo lascivo,
sin medida ni causa
que ni ahuecando el ala
te quiera en su casa.

El segundo es el colapsado repetitivo
predilector de humo a muro,
caotizador a guión,
sin intuición,
que rescate en pos
de un bien posterior.

El tercero es el perdido acumulativo,
con deberes
pero con más papeles escritos a leyes
que baraja y descarta
pero bien que se embauca
en ilusiones parejas
que, con las batallas que vienen,
nada casan.

Al primero le espero una disculpa,
al segundo que madure por la segunda,
al tercero que no confunda
lo recatado de las amistades,
y de cada uno de ellos
una oreja dilatada
por la que asome
algún rabo
de algún verso certero
que en ilustrísima lucidez,
les calen.

Es tradición, en primavera,

la torpeza atlética

en encontrar la cremallera

que engarce

cada idéntico esmalte

en un perfecto compacto

que abrigue desvelos 

y haga 

suficiente ruido,

para vibrar las amigdalas

cuando callen 

las cuerdas vocales.

Si 'esencia' es un algo

con capacidad de rescate,

abran mi garganta y vean

que entre unas y otras

su ausencia hereda la torpeza,

es decir, sin intuición reza

porque ya de ti, 

¿qué queda?

Inestabilidad a pares
entre manos de escriba
de racional a emocional
en alternos dispares.

La obsesión acaramelada,
la efusión cítrica
y mi estómago a pares
rugiendo
por alguna de tus mitades.

No existes en mi colmena,
no vistes rayas favorecedoras,
caigo en el mismo pozo del dejado.
y zumbas a la pubertad,
tan inestable como yo,
a pares,
pero sin la calma
del abofeteo del tiempo:
inutil karmaliense,
que graba esa cara
y carameliza
el ácido del cítrico
por el que sobre mi esternón
se resbala.

Gotita a gotita

cayendo en el charco

salpicando hacia fuera

enlaces programados

que impasibles

en ausencia

se han reafirmado.

Gotita a gotita

cayendo en el charco

de quién a boca seca

y vejiga llena 

permanece sentado

cansado de gotas

que ni llenen

ni vacíen el charco.