Subí montañas de paciencia

esperando encontrarte arriba.

Cojeé por laderas

en busca de la buena

pero la cumbre me susurraba

'tan sólo una más

en la próxima te espera'.

A ti, montaña,

te digo que no me rindo,

se fue y no escuchó,

no le dije

el 'te quiero' que tan bien sabe

y le sirve ahora

para paliar

la necesidad de buscarme.

¿Quién acaricia consciente
los límites de sus posibilidades,
se resguarda en cuentos falsos
de distracciones sociales
viviendo como el que más
la exaltación de las bromas grupales?

¿Qué araña sigue tejiendo
la casa laberíntica
llena de víctimas que fueron atrapadas
allá por algún día de tu vida?

¿Qué vence y reina soledades
relacionando tu rostro
con el miedo al sabor a óxido
de la sangre?
El orgullo,
que te sobra a raudales,
te desborda por la silla al sentarte
como deforme grasa
que gotea por donde pasa
al calor de atender mensajes
que nutren el 'Yo bien'
sin importar
que tu telaraña
aquí: ¡en la realidad!
nos atrapa.

En tu necesidad de regalarte

firmando contratos inalcanzables

te has perdido merodeando

buscando postores 

igual de extraviados.

En tu necesidad de regalarte

me has vendido a mi de camino

sin remordimiento a la humillación

de no haber sido

y haber creído.

Acariciar vertical
los huecos de tu nombre,
romper falsedad
en virtud
a lo que en el fondo desconoces.

Que ajetreen tus huellas
los huecos de mis bordes,
acercadas cabizbajas,
intimidadas en la inseguridad
de no ser siempre aceptadas.

¿Qué ves si no me miras?
¿Por qué desprecias
el punto medio entre mis mejillas?
¿Por qué desbordamos
y callas como escudero
al caballero
de 'te echo de menos'?

Tengo sed,
de ti
pero no me gustas
sin sangre en las venas
que te alerte
de éste crimen
con eternas consecuencias.

¡Basta!
en rotundo y por colapso
de que me pongas problemas
para quedarte a mi lado.

Basta
de beber el veneno de inseguridades
emergidas en silencio
de tus inconstantes exclusividades.

Basta
de no tener a alguien
que valore mis expresiones
corporales, verbales,
y se quede sin pedírselo
porque simplemente
me ame.

¿Al cristal de qué ventana
golpearán las gotas?
¿Qué puerta amanecerá arañada
las noches de zarpas?
Aullar a lo negro,
sin límite de garganta
¡gritarle!
a la soledad de nuestros olivares
con tierra entre los dedos,
hombros agazapados
y ojos entornados
buscando con gruñidos
presa con la que desquitarnos
antes de que éstas nubes
lo hagan ahora sin reparo.

No voy por el camino
de dormir ésta noche,
es hora de lobos,
de tensar las patas traseras
y poner a prueba
la gracilidad de éste cuerpo
que tan poco pesa.

Mi arcano mayor es la luna
y tú ni siquiera sabes
qué consecuencias lleva
pero no te preocupes
llegarán mis aullidos impostados
a tus absortas orejas.

Teme
porque soy lobo
y tú mi presa.

A Elnur Huseynov por 'Hour of the wolf'

Cuando los vientos se crucen,

las prisas apremien,

los desahogos se ahoguen

y logros se alcancen

no estarás

para pausar en tu cueva

ni ofrecerte

mi parte del camino

en la que tomaras parte

para en unión

hacer nuestra fuerza.

El silencio acostumbrado

a la incoherencia de la no urgencia

por tu desinterés asomando.

Derrotada mixta

entre amor y osadía.

Contadora de pasos dados

en la estupidez de

desaprovechar

nuestros jóvenes días.

Son tijeras con alas
traslúcidas que destellan color
a la luz de cualquier recompensa.

Revolotean rasurando el césped de goma
en ésta ciudad
a veces cóncava
y a veces subrrealistamente
convexa.

Los edificios, todos huecos,
con ojos y bocas
de arcos de medio punto
tipo medievo
dando solemnidad
a mi paseo sobre adoquines de piedra.
Está nublado porque la luz
está allá a lo lejos
en un enjambre de alas nerviosas.
Quizás llovió
hay charcos por el suelo
pero no salpican
se ondean en solidaridad a la piedras
sobre las que mis pies hacen mella.

Podría haber sido la plaza
de éste pueblo fantasma:
los arcos retirados,
mirando con impotencia
una estatua de mármol
en el núcleo del cáos de las tijeras aladas.
Ellas rozaban egoístas
su tez blanca.
Fue su mejor opción
la de convertirse en piedra,
'Dolerá'
reñía por anticipado mi consciencia
pero a la vez puso los ojos en blanco
mientras ya me lanzaba,
atravesando la espiral de tijeras,
a besar sus labios pétreos
y cubrirle con mi cuerpo
de las alas envalentonadas.
Hasta que él no tuviese miedo
de que nadie le arañara.

'Tienes sed,
pero no nos toca esperar 
a otra vida'

Ven a jugar conmigo
dulce sombra negra,
respira el olor de los suspiros
con la horma de su nombre.
Diviértete apretando el núcleo rojo,
experimenta saltando
de alveolo a alveolo.

Consume mi volumen
mientras le llamo como reflejo
a tus bastas caricias
en los cuartos traseros
de mi máquina pensativa.
¿Qué más te puedo ofrecer,
sombra negra?
No te tiento, tienes brazos largos
y una esquiva prodigiosa.
Basta con que gires tu mano
para que caiga pétrea.
Te mido sin la osadía
de la valiente irresponsable
que no teme por su vida, no.

Pero te sonrío y me siento a esperar,
juega dulce sombra negra
no harás suficientes daños
que mañana no desaparezcan.
Y como prueba de mi seguridad:
mis reverencias.

'Lo importante',

son las hojas grandes

con las que envolvía 

para cuidar detalles.

Son las horas dedicadas

a compartirlas contigo

y no con la almohada.

Llenarme de harina

y hacerte emocionante

cada visita.

Decirle sí

a tus manos y al campo

tomando con perspectiva

tus errores de antiempático.

Hacernos nidos

a voces grabadas

con mensajes de todo tipo

dentro y fuera

de las sábanas.

Tomar partido en tu casa

con la emoción de conocer

a quienes te crían y aman. 

Lo importante

es el día a día

y no las historias abstractas

que te alejan sin remordimiento

de la felicidad 

para la que tengas aguante.

Adiós vida,

terminaste
con mis constantes vitales

y para siempre

con lo importante.

Compro perspectiva, tiempo
y experiencia,
sigo las instrucciones de la caja
pero no deja de ser
publicidad engañosa.

Miro el espacio abstracto
de tus palabras memorizadas
a través del cristal y
tampoco sé cuánto tiempo ha pasado,
las sensaciones y
los recuerdos no han cambiado.

"¿Cuánto es real?"es la pregunta,
'Lo siento y es mi sentimiento
que me empuja a no cesar en el intento'.
"¿Qué sientes?"con ésta ya son muchas.
'No sé si volveré a recuperar
la confianza y el amor que me profesabas,
pero sin ataduras,
que mañana todo cambia'

Miro a través del cristal
el espacio de tus palabras memorizadas
mientras
manejamos maniquís de papel,
y son las estrellas descolgándose
las que brillan
en la arrogancia
de desaprovechar nuestras cartas.

A 'Stone Sour' por 'Through The Glass'

La consciencia empieza y termina

con el repaso de los hilos de tu talento

y las cuencas al viento

por no encontrar la obra 

'mis ejes coordenados'

siendo interpretada 

a cuatro manos.

Volaré en el pictórico ileso
del jardín idílico
con gasas blancas
y pelo al viento.

Entonces el suelo
tendrá sentido
bajo mis plantas,
pero a plantas,
la única que hoy me acompaña
es la constante cicuta,
venenosa y
con su pequeño tallo de espinas
fustigando las paredes del averno
que vive hoy
en tu hueco.

¿Qué no fue suficiente?
¿El exceso de buenos,
el exceso de malos?
¿Fue el apego
visto como poco carácter?
¿Días con el pelo suelto?
Volaré en el pictórico ileso
sin pena ni decoro
y no porque jamás reciba respuesta
sino porque algún día
no necesitaré saberla.

Y con todo
mi historia ya la han estropeado,
nunca podré regalártela
y cambiarla por un cuaderno en blanco.
Los márgenes tienen borrones y manchas,
las páginas están arrugadas
y la prosa tartamudea
cuando se queja de tu ausencia
o, peor, de que vengas.
Me creía personaje
con herramientas para buena novela
pero me han estropeado la historia
y ni siquiera me puedo saltar
los capítulos
que no merezcan la pena.

La real primavera ha llegado
la del viento cálido,
y no la exalta
sistemas inmunitarios.

Ya hay hojas acomodadas
rama sobre rama,
sin la prisa de quien nace antes.
Ahora dan sueño
las flores dulzonas sin hormonas
y no te posicionan
con las garras en guardia
a modo de defensora.

Ya no hay histeria en los pájaros,
sino gozo en sus cantos.
"¿Te dolerá dejar
que se desvanezca en nuestras manos?"

Ya nada busca el color menos llano
o el plumaje menos recatado,
descansan con suspiros sanos
por haber cumplido
como cada año,
"¿No te alarma
que disminuya con la ausencia?"

Todos duermen
y yo les sigo la corriente
pero "¿no hay ni un rincón de tu mente
que se desvele agresiva
pidiendo no perder
nuestra mejor oportunidad
de ser feliz en ésta
reencontrada vida?"

Mientras el sol siga arriba
volará la golondrina
rasurando los picos de nieve,
sin frío,
y burlándose
de las garras de hielo
que luchan por atraparla en vuelo.

Mientras el sol siga arriba
hay tiempo
para posarse en el hombro,
piar a coro de las risas,
picotear la barbilla
y beber la miel
de sus iris negros
sin dobles fondos ni mentiras.

Mientras el sol siga arriba
habrá esperanza
para que la luna no gane su diálogo
de '¿odio o añoranza?'

Mientras el sol siga arriba
el núcleo rojo está blindado
de tronar cuando recuerde
que no le valoraron
como se merecía.

Y, por tanto, cayó el aceite,
savia dorada segregada
en cada 'tú y yo,
evidente'.

Y, por tanto, cayó el aceite
por girar el cuenco
impasible sin la urgencia
de lanzar las manos ahuecadas
y hacer regresar
las gotas derramadas.

Mientras el sol siga arriba,
habrá algo dorado
que acaricie la golondrina.

"Perspectiva",
mundana palabra
usada de escudo,
usada de espada
en batallas.

"Independencia",
severo modo de vida,
excusa de soledades
y miedo
a no saber cuidar,
a dejar de ser cuidado.

"Normalidad",
la mejor salida a ignorar
torturas al prójimo
cuando no sepamos parar,
cuando sólo vayamos a apartar
nuestros ojos de los suyos llorosos.

"Olvidar"
acción agresiva indirecta
de golpearnos la cabeza
y dejar violar
lo que el esternón besa.

"Empatizar"
herramienta necesaria
adquirida con daños y cautela.
Practicar preferentemente antes
de ejecutar sentencia.

Por las malas lenguas,

creídas consejeras

manipuladoras de lo cierto,

brutas

con los más débiles de pensamiento.

Dictadoras de sus actos

sin que el muñeco

se crea esclavo.

Trata mal,

pide distancia con terceras

y tu caballero fiel será.

Perdona e intenta

si él te interesa

y al tiempo

cada lazo de contacto,

como deberes,

estará cortado.

Nicho de trapo

aléjate de todas

o de ninguna en tu estado.

Tú no deberías volver
alas negras,
siervo de la parla contaminada
con la más oscura lava
de grietas recónditas
del subsuelo.

Tú, de semblante ennegrecido,
pozos negros fijos
por los que se ven caer a chorros
la mezcla negra que me reservas.

Tus suspiros sin templanza
y tus disparos cargados por el diablo
a la mínima que te das la espalda.

Tu voz ya no moldea el silencio
me siento y te miro impasible
sin la necesidad
de salir corriendo.

Imagino una gran máquina
de vapor, con tubos, fuelles y patas.
Ruidosa y nerviosa
moviéndose con ánima
por el taller que la prepara.
Está llena de mil cajones
de diferentes tamaños y colores
uno por cada roce,
uno por cada gesto,
uno por cada luz tangible
que se crea al friccionar los matices
de las coincidencias
de nuestras caricias
con ganas
de ser correspondidas.

Tú, espectro negro, no vuelvas,
ahora toca llenar cada cajón,
en cada ocasión,
con una luz nueva.

Hoy, esta noche, de madrugada

ahogarán nuestros fantasmas

las memorias

cuando vengan con sus manos traslúcidas

exigiendo explicaciones

de porqué

no hay aires

de noches en el bosque

encarnando bajo telas 

nuestras celebraciones.

Me entrego a la savia,

me declino ante el verde

beso y escupo humo

como la idea más inteligente

ante el silencio, el cataclismo,

el desapego imprevisto,

la desgracia del ansia

por el: no recuerdo

si te he llamado 'cariño'.

Tengo hambre
pero no hay cena que valga
si no es cocinarla
para verte disfrutándola.

Tengo hambre
pero el queso es mi enemigo
y me recuerda con su brillo
tu ausencia y mi exilio.

Tengo hambre
pero la miel me sabe amarga
y empatizo con el ajo
si la cebolla no encuentra lágrimas.

Tengo hambre
y sigo cuentos del pasado
'ten cuidado, bebe agua
que es bueno para tu estado'.

Tengo hambre,
el pijama y un cuenco azulado
pero faltan cocineros en mis fogones
que me sorprendan
como llevo tiempo esperando.

Tengo ganas
de novelas gráficas por los pasillos,
adecentar la camiseta más ancha,
acariciarte de tapadillo
y cocinar para noches
de fin de semana.

Y, sin embargo, en escala de valores
te resultaron más importantes
mensajes por el móvil
a no dejar morir conversaciones
mientras espero sentada sin convicciones
de
¿qué pinta mi palabra en estas situaciones?

A ti te han pagado el rescate.
No se te declara
la acera demasiado ancha
volviendo solo a casa.

No te preocupa
que resulte inútil
un parque,
los escalones de mi jardín
o el sol de final de tarde.

No compartes almohada
con la melosa añoranza
de dibujarnos nuestros días,
lamernos las heridas
y terminar
con un quiero
hasta mañana.

No te aburre la vida,
disfrutas
de actividades secundarías que
amor, sólo son herramientas
para pasear con solvencia
por nuestro suelo,
la madre tierra.

No te derrumban los detalles,
una lanza rota
o una promesa por la borda
que ya no importan
si ni siquiera en tu imaginación
jugando a izquierdas me destrozas.

Pero no es la razón
por la que me levanto cada mañana:
reencontrarme con esas manos
que ya han tocado otras bragas, no.

Tendrás amigos, tendrás trabajo,
padres permisivos
y hasta un ombligo
que te acoja en las noches de tristeza
pero vivirás en tu constante de asustadizo
temiendo por los muertos
que mugrientos vuelvan cada noche
a susurrarte
'ahora soy yo quien te castigo'.