Pequeños riscos y rocas del camino
se curvan cóncavas
sumisas a la moda
que imita los hoyuelos
cuyos huecos invitan a completar
con acercamiento
de los cuatro delgados parejos.

Qué será
de mis cóncavos a tus convexos
mientras esos hoyuelos enmarquen
el reflejo blanco
de los gemelos que me regalas
por mis quieros en suspiros
que nos hacen volar entre comarcas
y del verso a la palabra.

Humedades circunstanciales
perdidas, por tratados internacionales.
El hueco inconsolable
a tu convexidad distante.
Podría ser un roce entre libros,
un pié maleducado,
un baño a la juventud considerado.
Pero nos quedamos
sin buenos días acumulados
y yo no me fío
de la efusividad tapando síntomas
a posibles diferencias
que hagan inútil el esfuerzo
por húmedos que sean
nuestros programados encuentros.

¿Quién se salvará
cuando calmes mis vigilias,
cuando ahueques sábanas
en la oscuridad que nos intimida?

¿Quien quedará entero
para decir con alegría:
'no pasa nada, a esperar sin compañía'?

Y¿quién será las plumas que vuelvan
a buscarme por inercia
moldeadas por la brisa
de caminos que, aceptémoslo,
no comparten más
que la resignación a aprovechar
persistentes cariños
unos pocos días.

Se quedó el velo colgando del quicio
para desquiciados sin velas
ni llama de consuelo
que aun viva muera
en ausencia de los que cruzaron
bajo su ondeado movimiento.

Un pudo ser, un será, un fue,
un pragmático 'es' conclusivo
de plumas y huesos sin tacto,
vocales de argumentos
bajo ingenuo optimismo.

Emerger en retirada
ante la inminente llegada
de fracasos delictivos
que concatenen esperas
hasta que desaparezcan las hormonas
que el cuervo genera.

Arcos de medio punto hilvanan la realidad bicéfala:

una que te devora

y otra que me empuja

a bordar 'de menos' para luego

ver que se destrozan.

No soy
el cobijo cuando te pierdas,
la cueva de tus orígenes a la que volver
cuando en tierra extrajera
te veas sin esencia.

No soy amiga del siempre,
el ocaso pereció
y ya no hay fuego al alba.

Soy inalienable verde desplazado,
tierra fértil sin semilla,
llantos de rocío
bajando por troncos oliváceos.

Soy tu rostro esculpido en antítesis,
tu hermana de magia huérfana,
errante zapato
que probó y perdió horma.
Se asemeja
a tal y como todo era antes
pero sin ilusión porque aparezcas.

Nunca somos más individualistas
que en la decepción,
en los versos de capa caída,
en tierra fértil sin semillas.

Nunca somos más bobos
que en la consternación,
en el abandono de la búsqueda
de aquella magia impía
que alimente nuestra esencia
dificulte lo que dificulte
nuestros días.

El cuervo vuela implacable

en autoría independiente,

con emociones inalienables 

bajo carisma suficiente

para que la tierra bajo mi rodilla hable:

"veo tu admiración, al rendirle homenaje".

En alturas crece ácido amarillo,

pero sabe dulce.

En altura se posan plumas negras

en silencio,

el mismo que en altura

tú y yo rompemos.

Irremediable verdina,
brechas de recuerdos,
homogéneamente en tierra fértil repartida:
Punzas al crecer el aire, o el tiempo,
y las raíces en mi ombligo mimas.

¿Es también difícil para ti, verdina,
crecer en nuevos valles
lejos de que nuestra magia nos bendiga?