Como absurdo plástico
etéreo impuesto
me resulta tu no existencia,
porque ya fuiste,
lejos.

Aquellos
a quienes les concedí mi avance,
una manada,
un entorno en el que crecer
y olvidarle,
fueron de vida útil efímera,
lo mismo que dura un crédito,
siempre que el cuatrimestre
lo permita.

Tras absurdo plástico
etéreo impuesto
veo el equilibrio
de ésta trayectoria sin cierre,
que más se deshace
conforme se aleja
de sus últimos
puntos estables.

¿Qué será de éste equipo
que no coincide
pero encaja por lo cortés?
¿Qué será del naipe VI
y sus noches a coro
de decisiones cantando
en su nativo francés?

¿Qué será del verde?
¿Te proclamarás inolvidable
con tus manos ahuecadas
llenas de plumas de ángel?
¿Me invadirás como semilla
despertando instinto de guerra
y te consumiré en el odio
por no agachar,
ni en tus peores errores,
la cabeza?

¿Qué será
de mi mano izquierda
rellenando lo futuros
papeles en sucio
para ganarse la vida
que desea?

¿Qué será
del naranja tras mi espalda,
del blanco y negro tras mis dedos
y de las notas ordenadas que les creo?

¿Qué será
de mi sin ti?
¿Qué será
si a veces siento
que yo misma te desterraría?

No habrá morfina
si la inminente brecha
obtusa, oscura,
se hace bandera.

La cultura popular del gemelo,
la publicidad del príncipe perfecto,
una criatura
elegante y viva
a la que permitirle sin esfuerzo
repintar en los cuadros de mi vida.

Susurros emergen de la brecha
proponiendo de explicación
un defecto de fábrica
o una única llave
ya dada
por la que me sea imposible
compartir pinceladas.

Ojalá llegue mañana
y el puzzle encaje
sin machacar a palma cerrada.
Ojalá intuya fácil
quien se amolda
y a quien amoldo por ganas.

¿Qué pasa
tras las plumas de cuervo?
Una luz segmentada
ante el desinterés va creciendo.

Trazarán rectas a compás
del arquitecto de éxito
de forma proyectiva,
exactas,
como el mejor gracias
o la mejor ayuda al prójimo,
por encima de voces cantarinas,
bonitas,
pero sólo decorativas.

Las plumas acariciaban
pero no admiraban
de las decorativas
la lógica abstracta.

Las plumas no saben que aceptan
la incapacidad neuronal
de la sirena que las peina,
no saben
que hay más decorados en escena,
que el escenario es más profundo
y al caballero se le escapa
todo asunto más allá
de su éxito con la espada.

Las plumas negras han cazado
sin ningún fracaso y han volado
sin vientos mal intencionados
pero le ha faltado
el humilde lamento pagano
que deshinche ciruelas llenas
de "mejor lo hago yo, más rápido".

Ve sacando las uñas largas
de tus pies de mi sendero
y sin rechistar
que para contestón
no hay que tener la lengua desgastada.

Y tú te las cortas,
pero con zapatos grandes no atinas
y en torpe intento de ayudar te posas.

Ni se escapa
el poeta
que aparece en dos
de cada tres caras,
intoxicando el aire con recuerdos,
no te pertenece a ti
mi incomodidad por añoranza.
Nunca volviste a por mi
y con ello coronaste
tu decaimiento de ganas.

No habrá conformismos
un examen de apto
o no, para perfectos.

Ningún karma
por liberarme de infantes mal criados
se jactará estropeando nuevos encuentros
que sólo por aguantaros
me merezco.

Seguirán acomodándose 

entre espiga y espiga

malas hierbas antiestéticas

consentidas por hoces bajo un '¿qué más da?

si no evita que el trigo llegue a mi mesa'.

¿Qué serían de los parajes que te acunan

si en equilibrio disimulado

pequeñas vidas

no cuidasen de su estado?

¿Quién mueve un dedo,

cuando en él no recae papel de parentesco?

¿Quien esquiva con delicadeza

herir cabezonerías?

¿Quién se lanza

con la verdad llamativa

luchando con la comodidad conformista?

Quizás el amante que se diga

'¿por qué tener barro

cuando podría ser una joya de minería?'