Putrefacta carne roída
embadurnada en aromas
de droguerías.

'Árbol va' a chulerías
recicladas de mentorías
que sin duda colman,
en cada alba,
el ansia de caderas
atadas entre cadenas
de una imagen falsa
por príncipe entre tinieblas.

Huele dulce, como antes,
quizás vuelva a cero
e ignore el hecho
de que no mereció la pena
apostar por tus quieros.

Huele dulce, como antes,
ahora sé que sé
llegar al límite, por alguien,
y beberé de hormonas maduras,
a humildad y osadía,
en pozos negros sin ira,
sin ataduras de desprecio
por poner, y volveré a hacerlo,
mi vida en ello.

Fuiste, según castellano antiguo
y moderno, un error
pero huele dulce
y no al óxido escarlata que,
pequeño deficiente,
es el aliento que traen
tus falsas palabras.

 "Las hormonas maduras huelen dulce,
todas somos tres: amante, niña y anciana,
mientras me mires llegar te sigo de puntillas,
búscame, no te vayas."