La imperancia de la desequivalencia,
un pastor sin ovejas
al que le pastorea
la idea de lana sin gracia,
que sin entusiasmo adapta
a su rol favorecido
el 'te permito'
que aligera la carga,
del culpable,
cuando el equilibrio
no se ha conseguido.

No para de estar consentido,
el olfato rojo idílico.
Apunta a donde deslumbra
y yo no encuentro surco
en mi convexa quiromancia
que descifre qué peso hay
en castaños vidriosos
que hablan: '¿qué haces?
¿sabes que estás equivocada?'

No encuentro claridad de membrana
hematoencefálica
que racionalice las ganas
y me deje vivirlo
como si de un cuento
se tratara.

Prohibida la felicidad,
la emoción impulsiva le gana.
y ya no sé, qué hay de cierto
en los axones que divagan,
¿qué florece o qué abono?
¿qué es cierto o qué deseo?
Estoy débil y ni me entero
que soy un lastre si ni tengo claro
lo que quiero.