era blanco
lo recuerdo

.

Luces
con aguas de aire
en tierra salada.

Río
en silencio escondido
bajo tu ventana.

Verde horizonte que llama
a nadar hacia el alba.

Fuertes de piedras dorada
sobre la montaña.

Paseos de arena mojada
y barcas que reposan
su cabeza en tierra
pero en secreto están
flotando sobre el cielo
nosotros con los pies en su aire
y la cabeza ahogada
donde la aves aman
y pian a la mar.

Viñas encerradas
que gritaban olor
por losas de calles
tiempo atrás
por las que se paseaba
un poeta
al que arrastraban de la mano
al mercado
como hijo, nieto y hermano.

El sol hizo su piel
y la voz de sirenas
su cantata.

Sangre dormida y gastada
en tinta y cal
buscando a quien recitar.

Quizás tocó la caracola
que hoy es arena
y tuve la suerte de pisar
soñando y buscando
si queda algún granito
en las suelas de mis zapatos.

Yo no te encuentro poeta
que, al menos, te encuentre tu tierra.

No camines
entre ciénagas
de espectros
que te quieran
por la cura que supongan
tus palabras a su piel muerta.

No confundas
y te consuele su cercanía
que corre sonriente
entre sencillez de copas
que juega a apostar
por quién se acuerda de quién
cuando se despierte
solo en su cama,
con la soledad echa una loba

que babea manchando la almohada
y muerde sangrando el colchón
que bajo cuatro manos vibraba.

Un colchón que no habla
que está echo de plumas
con las que escribiste
que no estabas.

En guerra,
contra la crisálida
que orgulloso llevabas
como trofeo
de haber escapado
de otras batallas,
ya me decías,
que tenías razón,
y no se rompía.

No creas que fue lo mejor
porque sin ella quizás
no estaría
sin voz
de tanto piar
por la cuenta
que nunca echarías.

Mientras,
siguen escribiendo plumas,
con ansia,
siguen escribiendo plumas.

Que yo no soy la leona,

que no tienes que amaestrarme,

que solo son inútiles costumbres

que aprendiste,

para tratar a quien viene a llamarte

y a decirte que no soy 

de las que necesitan que calles

ni que les  regales tiempo

de castigo

por  no haber advertido

a tus sentidos

que despojas

en la lógica racional

del miedo al

no lo he visto

Regálame
al menos un grano
de entre toda la arena
que tu y yo hayamos pisado
y se encuentre
ahora perdida,
entre las miles y miles orillas
que tu mar descuida.

Quizás pueda imaginarme
las hogueras que desde la arena
tutean a la mar, viejo.

Quizás hasta pueda imaginarme
las caracolas en mis bolsillos
salvadas de ser hoy quemadas
como el recuerdo,
viejo.

    .

y con razón

los pájaros comen insectos

.

No se hablan
de poetas
que tengan insectos 
como mascotas.

Ni porque tengan el beneficio
del lienzo
en blanco
libre de daños
y lleno
de biota de carnicero
con los que sacar
tu alma de caballero.

Pero déjala
que vuele
y que corra
a ver qué dice
cuando sea 
el silencio
su  propia mascota.

Puedo decirte ya
por encima
de su ruido 
que nadie más
aguantará en el nido
¿tú verás, nena, 
que por él
merece la pena?
échale de menos
que yo te voy diciendo
de dónde tiene que picar
un pájaro 
cuando le falta alimento:
precisamente de insectos.

Espera, que te escribo
con cuidado a pasitos
sin llegar muy abajo
en la seguridad
de la superficialidad
para no inundarte,

ángel,


pero el aire que mueve tus alas
me acuna
si lleva la cura
de tus melodías accidentadas

y aun así cuando paras
me sigo diciendo
que ojalá que no tuvieses
que ocultarme nada.

Recuérdame verde,
porqué no quería azul.

Dime cuerda qué era
no sucumbir 
a cantos de sirena
que me llevan
obligando
a mirar para atrás
cada dos pasos
desde el último cruce
en el que 
tras el alto en el camino
me olvidé medio equipaje
y ahora espera
frío y mojado
bajo el árbol
a que vuelva
para no volver a olvidarlo.

Se me va la voz
como el recuerdo 
del susurro 
de tus versos
que dices lejano
que ni son 
ni fueron.

Se me va la voz
que me regalaste
con tus dedos
en mis cuerdas tocando,
despertando,
la parte de mi 
que hoy enterramos.

Pero no hay cielo sin sombra
y tu me das la esperanza de una nube
que sea lo que mañana fue
un suspiro,
un cuidado,
un termina ya
que nos vamos.

Hoy hablo
de ese momento
en el que pondrías
un paréntesis delante
y otro detrás
echando el resto atrás.

Porque hoy creo
que somos.

Que somos
cuando andas
junto a la orilla
que hacen tus noches frías
matando el blanco
que un día estuvo en el árbol
bajo la misma luna 
que ahora suspira
y te regala olas
que empujan
río arriba
botellas
con pajarillos
que orgulloso envías.

Que somos
cuando te regalo
mis bosques
amorfos
parcheados y amputados
de la lunática
que sigue en el cielo,
volando,
con una botella
por vientre regalado.

El sueño
que  te sueña
me llama
arriesgándome a olvidar
tu seguridad
con la que me hablabas,
en el último,
antes de que acabara.

Le discuto
y le pido
lo que quiero ver
pero me devuelve un Sintigo.
oscuro y oxidado
cuchillo envenenado
cargando la inocencia
con piedras
mal depuradas
de perversiones,
gratis para el alma,
de las mas caras.

Tus cuidados,
tus escuchas, tus lamentos
y tus sinceros
te espero
con tus ojos, fijos,
siempre atentos
a qué hay que hacer de nuevo

Pero se acabo
y lo echo de menos
porque me niego a recordar
qué era vivir sin ellos.

Te puedo regalar un contigo
que sea a esos males,
queridos,
la cura
del gusto
por lo no establecido.

.

Aprovechando mientras pueda

las frases binarias que me mandas.

Hasta que ya no quieras.

.

Ojalá no necesitases
tu hada verde
para hablarme 
a las tantas de la mañana
para luego despertarte
y hacer como si nada.

A ratos voz,
a ratos suelo
por el que correr
buscando el eco
de algún te quiero,
si lo encuentro.

Y jugar con él
hasta que el cielo
llueva algún líquido de esos
por los que te proclamas hombre
entre lamentos.

Para nada,
porque en estatua acabas
a la luz del alba.

Ya he aprendido,
por mi ruido,
a no tener respuesta
de palabras que necesito que entiendas
y no se si las abandonas,
muertas,
o aceptas 
y guardas
para cuando descansas.