Consuélame Tierra

que la noche me ha devuelto

mareas perdidas

y me duele

el centro

como si fuese el tuyo

y tuviese que sostener

cada tronco

que evita

que el cielo caiga.

Puncha la rosa, Emilio Villalba

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Música de Emilio Villalba para Cuentos

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Buscas madera del norte
donde dejar el poso de tu cerveza
y yo busco rastros
de las que atrás dejas.

Sobran tus demases
pesan mis de menos
y el idioma de truenos,
tormentas silenciosas
de calma inmensa
tras las vida de semicorcheas
generosas en verborrea
de apariencia perfecta
como el piano,
 negro,
que sueña con no tener
teclas
para diferentes
dedos.

Cojines de seda,

crítica eterna.

Devorador de loto,

gafas de niebla.

Permiso para hablar.

Ni levantes el culo

de tu maldita mesa. 

Sombrajos inertes,

ni el recuerdo cambia

lo vivo, lo puro

en menos cierto,

en humo,

en cuento.

¿Quién gana?

Ahora las notas son gritos,

los versos colmillos

y las ventana auxilios

de huellas de luces

en las que no quemo

porque ojos son generosos

en su lamento

y ni con esto el infierno a tu amor.

Tu amor al infierno.

Sigo aquí

y bebo de tu taza vacía

entre animales meriendo

mis propios dientes

por no dejar que ellos 

me merienden primero.

No es recuerdo

el conocer tus gestos

como si fueses a volver

a cruzar mi puerta,

a decir mi nombre,

o mis nombres,

y sonreir como si nada,

como si mis queridas

canciones accidentadas

no pararan.

Se que al revés

me hubiese perdido sin tu luz.

sSe que fue menos

de lo que me hubiese tocado,

pero me pregunto si aun duele,

si aun te soy real,

¿no sigo siendo yo?

No se beber tierra

y me da miedo el agua.

El consuelo de tu palabra.

Mis de menos queman

en horas en las que descansaba

y no se beber agua.

Noto el viento

en el hueco de mi espalda

pero es como si no importase

como si fueses a volver

a entrar en mi cuarto,

tirarte de algún rizo

y cantar nada

al silencio frío

en la mia tua vida lejana.

Como si nunca pensases

que es

un error

buscarle brillo

a pequeños pasitos

que das sin querer

tener responsabilidad

a delitos 

del vacío

de no cumplirlos.

Atrapado en redes

el auténtico ave

que aun espera

a sentir lo mismo.

Pero no es tu libertad

ni el ázame 

mi cuchillo

para cortar tus alas

ni la realidad de mis ganas.

Si tan solo

no valoraras,

por educación,

mis palabras coloreadas

en las que no crees

por tu supuesta mia mente

demasiado embelesada.

Como si por enfados nunca pasara,

como si no me recordaras,

como nada,

el miedo que dan los fantasmas

a los vivos que aun andan.

Trueca el otoño

las hojas y la lluvia

las nuevas

alegrías

porque no es el tiempo

sucesor de las nubes

si no hay un corte

a un Hélios tangible.

¿A qué viene el sueño
con su bandera de descanso
imitando ser útil
y rayando la realidad con lo falso?


Dame algun motivo
para que no duela lo vivo,
para que no escuezan cruces
de pecho ceniza
por llamas que imitan
la vida
en su no descanso
hasta que todo termina.

Duele lo vivo
como si fuese alto
tanto
como para lo que 'dolor'
no es apto.

Cuevas grises escondidas,
hogar de almas de película
ignorantes de la cinta amarilla
que previenen de pasar
a peligro de encontrar la alegría,
cantidad de palabras coloreadas,
con pinceles concretos,
besadas y buscadas...

como cualquier vocal
que busca palabra.

.

Lunares abandonados,

grifos cortados

y ante todo

nada épico,

acomodados.

.

¿Por qué lloras, cueva mía?
¿Por qué tu blanco me adorna grises?
¿Quieres que te seque
con mi aliento
el hueco que,
desde mis dedos,
en sombra vive?

No llores, pared mía,
aunque me inundes
no traerán la sal
las sábanas mojadas,
ni los susurros volados,
ni los zapatos vacíos,
esperando,
enfriados

a que me lleven
de camino a casa
sin espadas ni armas
con las que ser una
ante el brío frío
y con mi cabeza
por precio al mañana.

Letrero,
letrero señora,
¿no lee usted el letrero?

Se acaba el tiempo
y a mi nadie me paga para tener interés
mucho menos a tiempo completo.
Le dejo mis datos,
mi teléfono,
apunte, apunte
66...
6?
no, 0.
Eso es, gracias por elegir nuestros servicios.
Eso es, y que otro día encuentre
un mejor obrero.

¿Algo de propina
para el uniforme nuevo
de la chica?

Letrero,
letrero señora,
¿no lee usted el letrero?

Vuelva mañana
en horario de apertura,
el bote de propinas
se cierra al mediodía.

Dígame usted, obrero
¿qué tipo de aceite hace?

Mi señor, mis olivos son
los más viejos y los más buenos.
Su hija lo admitió
al venir a beberlo.

¡Pero qué deshonra!
¡quita,
mano pringosa!

¿a dónde irán las plumas

que se inclinan en tu ventana,

la que decora tu cama,

y te saludan con la mano

para tirar al campo

y no volver volando?

Son pajes

de ropas gastadas

que me atan a la silla

a guiar gordos y flacos

de camino

a un fin 

más preciado.

Que sean verdes
las banderas,
las barandas,
las faldas.
de las mejillas que adornan
en tu tierra mi estancia.

Que corra el vino
y que el amanecer haga tratos
con la luna
en las cuadras,
entre los cedros,
junto al río...

-¡Tienes los labios rojos!

¿de qué será?

¿has comido fresas?

-No, señor.

-¿has bebido alcohol?

-No, no

-¿A caso tienes fiebre?

-Estoy sana como una flor

-¡Has besado otra sangre!

-¿Son tus dudas celos, amor?

-¡No por dios!

Me gustan
esos perfumes gruesos
que se quedan
pudriendo los dientes
de dulce deseo.

Me gustan
porque llenan tanto
que hasta noto menos
el agujero
que quedó abierto
y fastidia
hasta hacer cosquillas.

Ignoraré que es lo fácil.
Ignoraré hasta el color,
las risas o el adiós,
pero no olvidaré el polvo
y la arena
del que los días se llenan.

Hablaré con los dormidos,
de noche y en sigilo
de por ejemplo
qué nueva flor
pegaría en el jarrón del salón
junto a la foto de familia
y la medalla de natación...
o les cantaré una canción,
en menor,
triste y con un espectacular adiós
antes de desvanecerme
con el sol.

porque él es quien le habla a los despiertos
y a los vivos,
el deseo.

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Tira la soga por el puente
y déjate de profecías acabadas.

Quisiera que buscases
la forma
de demostrarme
en acto egoista
como si tuviese
los ojos
muy pintados de negro
que no fue
un
no tanto como quiso ser.

Como si no fuese mi culpa su muerte.
Como si aun viviese.
Como si me considerase
con derecho a perturbar
el aire que tiene la mala suerte
de meterse en mi sangre,
en mi mente,
de rozar el pecho
en su vaivén
antes de ser aspirado dentro
y de tener
el mal destino de quemarme
sin un alivio miserable
en sueños inestables
pesadillas que me hablan
más de lo que cantas.

Como si no los llamaras fantasmas.
Como si no te escribiese
desde la misma silla
que si viva
más muerta estaría
tras besos que fueron
bajo el mismo techo
en tiempo de rezos
y cartas en sobre
con malditas direcciones
sin errores de códigos postales
que hagan ruido
del parloteo de pensamientos
que sin duda
nadie tenía derecho
a tenerlos.

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