No vendrá
tu bandera con el viento
a abofetearte cuando con el tiempo
cambie con descaro
tu atención de bando.

Y tus sonrisas,
con descaro decididas,
serán mi nueva ansia
por aceptarlas
como modo de vida.

No vengas
como goloso embelesado
para construirte bajo mi ala
y buscar anormalidades
cuando pienses
que los días se te acaban.

No me lo niegues,
novel envalentonado,
no habrá espacio a mis restos
cuando la novedad
se te haya pasado.

Pero rebate mi credos,
haz de ésto
teoría desechada
en un vano intento
de hacernos pesimistas
por reflejo de otros tiempos.
No me dejes
seguir creyéndolo,
ven aquí y silencia los berrinches
por los que tan firmemente me retengo.

Precaución innata,

iniciativa apagada

 de espíritu poeta 

que empuje las caricias

aunque en papel no procedan.

Paciencia escasa

para tirar envalentonada

de la indecencia que reprimes

por timidez o,

quien sabe,

por ausencia de ganas.

Lo mio es confianza repelente

por la que me invito a tu bolsillo

sin evitar hacerte frente

y retar

a mi dulce sumiso.

Son tres escalones,
no más,
los que separan aquí
la piedra de la hierba.

No son mi gusto
por destrozarme la sienes,
son el asiento de la desquiciada
cuando recuerda
a alguien que no tiene.

También jugamos
y nos sentamos:
yo me senté,
tú te sentaste,
a veces en tus rodillas
y a veces a un lado.
"Dime una letra.
M.
M de maceta"
Me toca: A,
de ausencia.

La mañana se acercará a la noche

por delante y por detrás,

asfixiarán la vitalidad

y presionarán las cabecitas,

contra el suelo,

que le debemos mostrar

desde aquí abajo

con nuestras guías antiartísticas.

Toma con clemencia

el título que esto te otorga:

'energía'.

Se me presentan vagas

las ganas de otro invierno

sin motivos 

por los que tragar saliva.

Futura cadena de engarces

y ningún desenlace,

un año más:

lo verde devastado,

la desolación de la mano

y mi única esperanza lejos

como para beber de su encanto. 

Catatónicas estocadas
sobre verdes banderas
de esperanza y tierra mojada.
Creo que ganaremos,
que nuestras identidades
la una con la otra hilvanadas
no son para nada
pero encierro éste lema
bajo pisos y pisos
de idioteces complementarias,
como las vitaminas,
a ésta vida individualista
que sólo mejora con la compartida
en que no me choco
conque tuviste elección
y me anulaste en seguida.

Hormonas que se propagan por esporas
como besos en el envés de muñecas,
caricias con palabras
en el esternón
y en todo órgano
que bajando arrampla.

No te guardo dentro
por muchos esfuerzos
que por respirar fuerte haga.
Podría andar de puntillas
y besarte presumida
de la mandíbula a la clavícula
pero caballero
ésta no era mi vida.

Escóndeme
en la horizontalidad de tus algodones
y yo te esconderé
el la de mis pasiones.

Expectación es verte
mechones recogidos,
que escape alguno
y proclamarlo como mio.

Suspirar es memorizar
tus pequeños gestos al andar
porque inevitable es
no parar de mirarte cuando te vas.

Nuestro libro es caótico,

artístico,

tiene un margen engorroso

con letras apelmazadas, arañadas 

de daño, sal y óxido

de color escarlata.

El resto está en blanco,

en el centro letras bordadas

en florituras 

con motivos de plantas pone

'Aquí está

la mitad que faltaba'

y se repite

por mucho que pases de página.

Esto es una clemencia verde,
un descanso antinatura
en la benevolencia de la verdad perpetua:
tuyas son las raíces
que en mi ombligo se gestan.

Acariciará la hierba blanda
tus huellas descalzas,
demasiado finas
para ganarse la sombra
del sol que mengua
en colores de fuego,
naranjas agresivos.
Su calma poderosa
llama a los perceptivos
que a cierta hora
levantan sus pupilas
y sólo las bajan
para comprobar
que a quien tienen en frente
también le llama.

Recorrerán tus dedos
las grietas ásperas
de la roca vieja
enmarcada en borbotones de plantas
de algún rincón oscuro,
algún lecho de vida
donde la luz sea sólida,
sea hilos
con el permiso de las más alta ramas
para pasar
del cielo a tu suelo
pero te entristecerá
cuando alces la mano y no se dejen
ser tocadas.

Haz resonar tu aliento
en el envés de mis muñecas
entre hilos de cuervos
desparramados sobre hombros
con complejo de alas ahuecadas
esperando con mi forma
mientras escalo por tu espalda.

Haz resonar tu aliento
y ponle título
a la calidez de tu cuerpo
mientras lucho con la razón
para no comerte a besos.

¿Por qué te has ido tan rápido
y me has dejado sola en un rincón
con recelo a recordar lo de antaño?

El tiempo no es más que el lienzo en blanco
de brochazos bastos
por cada espacio que gasto esperando
caricias apalabradas
sin que su ausencia me obligue a ser fuerte
y no necesitarlas.

Resistencia es la constante guerra
entre la nube de ansia, soledad, negra,
y llenar de epifanías
la ración de recursos vitales
de cada día.

¿Por qué te has ido tan rápido?
Aun hay motitas de tu olor
flotando con descaro,
se me prohíbe descansar
pero sé que lo haré
si alrededor te tengo
de hombros a manos.

Putrefacta carne roída
embadurnada en aromas
de droguerías.

'Árbol va' a chulerías
recicladas de mentorías
que sin duda colman,
en cada alba,
el ansia de caderas
atadas entre cadenas
de una imagen falsa
por príncipe entre tinieblas.

Huele dulce, como antes,
quizás vuelva a cero
e ignore el hecho
de que no mereció la pena
apostar por tus quieros.

Huele dulce, como antes,
ahora sé que sé
llegar al límite, por alguien,
y beberé de hormonas maduras,
a humildad y osadía,
en pozos negros sin ira,
sin ataduras de desprecio
por poner, y volveré a hacerlo,
mi vida en ello.

Fuiste, según castellano antiguo
y moderno, un error
pero huele dulce
y no al óxido escarlata que,
pequeño deficiente,
es el aliento que traen
tus falsas palabras.

 "Las hormonas maduras huelen dulce,
todas somos tres: amante, niña y anciana,
mientras me mires llegar te sigo de puntillas,
búscame, no te vayas."

Insuficiente, adictivo,

tu olor,

en vela,

mirando cálido

en infinito cariño.

Y es como dijiste,
la ficticia sal de libertades
emanando a raudales
sobre llagas con tu nombre
que versan
'ya no estás cerca'.

Las excusas se desmaquillan
y brillan pletóricas
en el pedestal de
'para ella vida,
para él chiquillería'.

¿Dónde estás lobato que no te veo?

¿Quién presume con tus pieles,

sin la misma gracia,

ya inertes?

Repiquetean los hilos
de la consciencia absoluta,
levitan en un vacío
incapaces de reconocer
cual era su sitio.

Están aquí, en lo sucio,
se enojan y purifican
pero no reconocen
el ánima que antes tenía.

Repiquetean los hilos
de la consciencia nocturna,
diurna, verde, tuya.
Rompen con sus filamentos
la ilusiones por verte de nuevo
ya que dan igual la caricias
si no hay preocupaciones,
más allá de la simple vista,
por escuchar cómo se ha vivido
ésta última temporada
tan lejos, tan distinta.

Devora Inventia
las crónicas cenicientas
alimentadas por la succión
y después el vacío
de lo que podría ser
pero no has querido.

El cielo se emblanquece,
llano y triste
con la adimensionalidad
del hueco,
el tuyo,
que ya no existe.

Inocentes, ingenuos
o testarudos
no hay delito sin culpable
y ya no habrá
más huecos en blanco
que me abofeteen de frente
tras manifestar
con fuegos artificiales
que necesitaba
tu mano diligente.

Las hormonas maduras

huelen dulce

como la madera sobre los huesos

y el carbón

sobre los regalados

pensamientos.

Mis manos no están vacías

se ahuecan, como yo,

a tu convexidad. 

Sácame sin miramientos

de mi peor versión,

llana con severidad

las protuberancias verdes

ya secas,

ya fermentadas.