Junco,
junco de nuevo,
finas ramitas
por las que andar de puntillas

porque tampoco puedo enfadarme
y decirte que no quiero que escampe

que las gotas tempranas del rocío
no es el agua que me gusta beber

pero si el vegetal se quejase
¿qué animal se quedaría en la orilla
y no nadaría lejos, por el río,
donde la corriente no te devuelva
de nuevo a mi sitio?

No sé porqué junto a la vida

me viene de nacimiento la marca

y no sé qué clase de Quiromago

no dramatizaría al ver en tus manos

la cabeza y la vida

siguiendo guías distintas.

Pero mi lunar sería albino

si no tuvieras

tus ideas

tan lejos

de algo llamado destino.

¿Qué le has hecho al aire

que no es más que hueco

y no llena

 pulmones extranjeros
mas que el tuyo
por tenerlos dentro?

-Op.1

Las suelas de mis zapatos por aquel entonces
aun se pegaban al suelo
ya fuesen por nuevo
o quizás por propio deseo.

Piel que hacía competencia en color
con la madera
centro de gravedad de mis ideas
y de mis ganas,
no identificadas,
de estar cerca.

Para cuando llegó el hasta luego
ya había memorizado
tus muñecas, tus brazos
y tus manos
humildemente entrelazadas
sobre tus rodillas separadas
altar de esa nueva voz encumbrada.

Otra vez te esperé en la entrada
sentada en escalones de espaldas,
antes de parar
arrastraste tus pies
y antes de llamar
me tenías en el dintel. 

Tú ríe
que ya buscaré yo las formas.

Se nos quedaron cortas las horas
y se me alargaron los arañazos
que me daba por dentro
por saber qué callabas.

Cuanto más hablabas
más guardabas
hasta que lo dijiste todo
sin importar qué pasara
para entocnes yo ya era
la sombra a tu luz
de tu bufanda.

Hablo en el mismo hueco
a ver si la madera matiza el eco
y me devuelve un recuerdo
de tu voz en verso.

Suenan campanas
en hilos de decisiones
de suerte,
cercanas.

Pero no es el empuje
por lo que quiero que perdure
ni el arrastre
lo que quiero que me canse
que deje de lado mi tiempo
de no vivir para nadie.

Estas lejos
y me pregunto si aun más
mi verdadero suelo
¿Si sólo yo le tengo celos
qué hace el tiempo
con los días que le debemos?

Mis trazos son de aire
y los del resto de tinta
que real se impone
por delante
de tus propias decisiones
donde no hay espacio
a parar y crearte
tu propia oportunidad
como si nunca existiese el esperarse.

Lejos de brillos
que hacen ciegos
el porqué comenzamos
cuando ya estábamos avanzando.

Lejos de brillos
que hacen ciegos
y solo buscando madera
que devuelva el eco
con un susurro de viento
que me acaricie el pelo
mientras espero.

-A planes de vida de música

Llegó la sangre al suelo
antes que el cuerpo,
incluso sentí tu alerta
antes que mi miedo.

Escupió mi cuerpo el calor
antes de llegar tus dedos,
hasta grite en tu idioma
antes de aprenderlo.

Deshicieron la forma de tus gestos
antes de perderlos.
también busqué el trazo
que dejaron tus manos.

No es
que no me acerque si me llamas
es que ya no tengo pies para hacerlo.

No es
que no te hable como cantaba
es que ya no te tengo
como cuando me escuchabas.

No es
que ya no te mire
es que no me hace falta
levantar estos párpados
que pesan y bajan
sobre pupilas obligadas
a despedir
la ultima imagen borrosa de tus ganas
inclinada y cercana
a mi cara blanca
que se apaga

y mis manos quietas
que perdona si no te tocan
pero esque ya no se mueven
dicen que en esta forma
desaparecerán
junto a la eterna causa
de lidiar
con el hueco en el pecho que me falta.

Puedo olvidarme

de que me da miedo

y vivir en el mar

lejos del fuego.

Y cantarle a las gaviota

que van a tus paseos

por si pían a coro

qué és lo que está lejos.

Me han arrancaron de las manos,
me han dejado para luego
tus momentos
esos que ya no tengo.

Huele a oxido los recuerdos
que planeamos
y no nos dejaron.

Se confundió el aire de elemento
creyendo ser rojo,
ardor molesto.

No te ayudaron mis demoras,
mis no puedo
en tu tránsito de amor
al tiempo
que ya no tenemos

en tu lamento al tiempo
que dejaste programado,
muerto.

Quiero hablarte
de que quise hacerlo,
que no fueron mis: sí
amores ciegos,

exageraciones barrocas
de quien sueña
y no hace luego.

Te pido un credo
a mis palabras
de que quise hacerlo,
que ahora es un hueco,
que no creí en un amor eterno,
creí en ti,
justo en ese momento.

Que no llamé al viento
ni comercié con él
el hacerle fuego.