Repiquetean los hilos
de la consciencia absoluta,
levitan en un vacío
incapaces de reconocer
cual era su sitio.

Están aquí, en lo sucio,
se enojan y purifican
pero no reconocen
el ánima que antes tenía.

Repiquetean los hilos
de la consciencia nocturna,
diurna, verde, tuya.
Rompen con sus filamentos
la ilusiones por verte de nuevo
ya que dan igual la caricias
si no hay preocupaciones,
más allá de la simple vista,
por escuchar cómo se ha vivido
ésta última temporada
tan lejos, tan distinta.