Tapas la huellas de existencia
como cordeles de colores,
rizos de reproches,
cuerdas de cebada
y quizás otro amigo
con quien más destensaba.

Cuatro cuentos,
uno por estación
y al final un quinto
a modo de prólogo al deseo,
amigo huérfano
del descaro lírico,
de la queja pegajosa
de los huecos y los irse
por supuesto, con las alas manchadas.

Traviatas traviesas tragan
reproches e ira tratada,
torres tranquilas descansan
en lágrimas de lagos
que llenan el hueco que le faltas.

Y yo te pregunto
¿por qué no?
tal cual, en prosa,
sin la protección del verso
que como piensas engorda
tu "vaya que pena",
"son cosas que pasan",
"no puedo hacer nada".

¿Por qué no?
¿Por qué buscas la sal en la tierra
sin los ojos con los que realmente
quieres verla?

A tí desde mi
te escribo esta letra
como ya sabes que me gustan
cuando se me deja.

Tú...mi piel de clamada madera,
tormentas cálidas y sueves
sobre verdes praderas.

Esencia de jugo de piedras,
trueques a un dios
a cambio de mi alma
¿y tú?
sólo tu botella
acabada,
vacía,
no llena.

Cuento

..."Duerme avatar, cantor y juglar,
duerme entre los tuyos,
tranquilo de que no vaya a marchar"...

Duerme escritor de mi ropa,
mi arma entre las manos
y hasta del fuego
con el que ahora nos calentamos.

Me preguntaste un nombre
y yo en lo insano de la distancia
te di uno no propio,
tú con el que llamarme,
y yo al que cantarle.

Me regalaste, irónico,
en pos a mi imagen
relatar la dama
de telas vaporosas blancas
en su propio castillo atrapada
pero ¿quién vino cegado
por la pasión de la distancia?
¿quién se convirtió en el dragón
que guarda la jaula
donde vuela su forma
de abrazar a quien besaba?

Madrugadas decoradas con encuentros sin palabras,
la ebullición del no,
el rendirse al adios.

Buscarte y no asustarte
con frases de etiqueta
que corazones de publicidad
nos enseñan
pero no es nada nuevo
porque hasta a tu lado
mis frases binarias
ya se guardaban.

Llamarte al vacío
y conseguir esa nada
que, como gran amiga,
siempre nos acompaña.

O que te llame el invierno de mi espalda
prado blanco donde tengo
costillas de hielo que abrazan
y amenazan con no ser útil cuando caiga
rompiéndose en trocitos que
nunca serán agua,
alimento de este verde
que aun seco
imita los surcos,
como tú y tus manos,
imaginarias.

Carta

Hay algo que no funciona bien cariño,
grandes piedras flotantes en el universo se tornan pequeñas
como perlas pero menos valiosas y preciadas
más bien como lágrimas
a montones y rápidamente secadas.

Descubro retirando los velos de lo cotidiano
que no fue una timidez, ni nervios del escenario,
hay algo que no funciona.
Vuelvo a pisar escenas
y no hay alegría
ni atino a encajar en mis propias huellas.

La voz se retuerce ya muy maltratada,
u olvidada
y molesta por tratar llamarla
a que de junto a mi la cara.

El aire está desordenado
como tú
y tú
en diferentes y mismos momentos.

¿Hasta donde llegó tu mano?
no acepto un
"te lo llevaste todo"
porque soy más mía que tuya
pero no me encuentro.
¿Me recuerdas?

Pobre piel,
inocente exaltada,
sometida a la rigidez
cuando ella si querer pasa,
rozando sus piernas de falda
por tu rodillas que un día
compusieron su cantata.

O si regala,
un momento de susurros a dueto
para contar...
¿qué sé yo si no participaba?
recordando que aun hay intimidad
en tus ojos rodando a sus labios
soltando palabras,
por si en algún momento necesitase
alguna ayuda
de carácter mecánica.

Y pobre piel
porque no es su culpa,
no,
que se deje llevar
por miradas agrandadas
que apelan a una causa
más que lejana.

Y párpados maquillados
que te atraen a morder cada pestaña.
No me beses a mi
después de recordar
cuanto te excitaba
como si no me diese cuenta
de cada reacción que te provoca
en la que no me queda más
que girarme y ponerle alguna mueca desesperada a alguien
que a veces entienden
y me miran con la compasión
de verme en el segundo escalón
para este novio
que dice que me quiere como nadie.