Sé en tu forma de tocarme

que es distinta

y guarda sudores

de otra amante. 

¿Se te hizo más explosivo

por la picardía

de tan sólo

no estar previsto?

Y yo te pregunto, novel:
¿Quien hablará
cuando el polvo sea agrio
por de repente encajar
nuevas leyes
por las que yo haga mal?

¿Se quedarán nuestra ganas
colgadas del inexistente,
sin merecerlo,
por no ser recordadas?

Hay velocidades adecuadas
escuchas curativas y debates
que encajan el alma,
quisiera
no morder por él el viento
pero
¿Si quisieras beber
no lo estaríamos ya haciendo?

No hay cabida
a versos finos
que empujan brutos
por lamerte los oídos.

Ellos quieren
un hueco sincero
en el espacio y en el tiempo
sin leyes ni predisposiciones
por catatónicas experiencias
circunstanciales.

Un alivio al mensajero,
un derecho de afirmar,
probablemente
con lágrimas y besos,
la irrevocable elección
de nuestros verdes quieros.

Un pacto unilateral,
los rastros de polvo levantado
en los olivares en los que me pediste
'que sea sí, acéptame ya a tu lado'.

Un pacto unilateral,
temblar sobre tus rodillas
con las pupilas muy convexas por el
'sin ti, me sobran los días'.

Un pacto unilateral,
tu mano derecha haciendo de barrera
entre tu beso
y mi sorpresa.

Un pacto unilateral,
el hueco bajo las escaleras
y mi rendición con tu
'ya nunca me vayas a dejar'.

Un pacto unilateral,
la osadía carnal
bajo hilos de sorpresa por
hasta dónde vamos a llegar.

Sogas decorativas

pero no seré yo 

quien te regale la adecuada,

mis bestias no llevan decoración

tan sólo garras.

Y con ellas dejo ir

una mitad más

ya sólo queda una carcasa,

otra bestia insalvable 

de evaporarse en la nada.

Autoría de tus cuidados fallida.
Absolvencia de cargos por fraude
y por atentados a la corona con alevosía.

Ha caído la última pieza,
oxidada y ensangrentada,
que convierte nuestra máquina,
mi Igual,
en decoración de antaño,
el paso de lo real a lo idílico,
y ni aun así deja de hacer daño.

Fue un pulso entre la voz tras mis ojos
y los músculos que los ponen en movimiento.
Ella dijo
'me callaré para siempre
si no me llevas
al cobijo de su pecho'.
Ellos amenazaron
con estropearse hasta dormirse
por vivir, a su espera,
demasiado rápido.

Qué vergüenza,
vas por ahí sabiendo
mis fallos y mis defectos
sin piedad ni pertenecer
al equipo de mi defensa,
moverás tus manos
sin piedad por las mías
ya queden contra la pared
arañando hasta el ladrillo
por ser fiel a mi papel
de tu leal sumisa, cariño.

La Mancha es el dorado en fila,
vasto silencioso,
eterna,
espiga a espiga.

El suelo sangra sólido
a roca roja,
vieja,
épica y de caballería.

El cielo se ceba caprichoso
presumiendo de colormetría
cuando llega la tarde
y La Mancha se ahueca sumisa
en su mano de rayos
imitando el dorado
en sus propios prados.

La Mancha es la cruel llana inabarcable,
si vienes con tu ausencia,
su efecto
es inconsolable.

Catatónica expresividad inactiva.
Fluorescencia de amores de luciérnagas
en un idílico lago en la noche
o en el dibujo agresivo a ceras
de un infante de tres años,
eso sí, con expectativas
como las celebridades, vale,
te permito también a maderas.

Somos ese infante revoltoso,
dibujante o insecto
de trasero iluminado.
Un absurdo de felicidad fallida,
una apuesta firme,
mi fe optimista,
tu desapego por aventurero.
Somos, mitad mía,
lo que pudimos ser
y nunca seremos.
Somos, vida,
el papel reciclado
bajo el dibujo del lago
que un día vivió en madera,
no de lápices,
sino de raíces,
sustentando
lo verde y nuestras creencias.

Desborda a dentelladas
tu nombre en mis cavidades
procurando hacer fiero
el momento de ausencia, de ti,
mis necesidades.

Enfado oxidado

"¿por qué?"

sin sentido pero acunado

porque ya sean brasas,

plumas, desapego

o dependencia

te llevo entre las manos

quieras o no quieras.

Pero tú no eres humo, ¿verdad?
tú no recortarás historias épicas
en comunes novelas sin incentivos
por ser resueltas.

Esas líneas truncadas
de deslealtad y parla amarga
no son para nosotros,
son para, en definitiva,
otros.

Tú no eres incierto
ni yo colapso en optimismo,
no quedaremos
como marionetas conformistas
bebiendo lírios fermentados
hasta convencernos
de que el cielo ya no exista.

Despiertas en lo incierto,
cataléptico por el '¿qué he hecho?'
pero a los inconstantes
les regalan regiones cerebrales
que justifican con lógica obtusa
las locuras entre vellosidades
y anulan la culpa oscura
porque vale más
vivir por contentos del momento
a ser felíz
con quien nos ate entre ombligos
nuestros impecables credos.

Lo siento, no puedo,
he hecho planes
me viene mal.

Me viene mal que mates
a la mía
y a tantas otras versiones
de ti, desechadas por complicaciones,
que te rodees de amores
olvidando quienes seremos siempre
tengamos a quien tengamos
entre dichos de canciones y dientes.

Me viene mal que fueras tajante
en vapulearme con malos lenguajes,
en humillarme con invitaciones
poco morales, en dejarte embelesar
por la apatía
de alguien distante.

¿Por qué te cuesta tan poco anularme?,
ignorarnos como amantes,
soltarte a otras historias
por el placer del aire fresco,
al menos hasta que la novedad aguante.

¿Por qué no te das cuenta
de que lo nocivo
era el aire asfixiante
de la circunstancia solucionable?
¿Por qué no te das cuenta
de que lo nuevo
siempre cae agradable?
¿Por qué ni siquiera necesitas distraerte
para no venir a buscarme?

¿Por qué no es suficiente
lo absoluto de nuestro enlace,
coordenando cada punto
que no encontraba sitio
hasta que dijiste que te sobraba el tiempo
en el que no estaba a tu alcance?

No me olvides sin aclararte,
estatua de mármol, ángel de plumas,
hermano y amante,
que demasiada magia,
demasiada sangre
como para poder desligarme.

Te queda tan lejos
la línea de la coherencia
que sólo Locura contempla
con benevolencia tus ideas,
dándole credibilidad a los saltos
de quieros a vehemencia,
sin criticar que no ates en corto
las banshees
de tus errores por impotencia.

Pronunciaba con clemencia

la palabra 'errores'

ensillada en la suficiencia

de la droga amores.

No veo fallos introspectivos

sino interés fingido,

un papel melodramático

que concluye en:

lo nuestro

no ha existido.

Podría retirar
cortinas de agua
sobre caminos en faldas,
de montañas,
entre valles,
viendo desde arriba
el verdor y los lagos
por el que criaturas vuelen
evocando tu paz,
claro, cuando la tienes.

Podría dormir
sobre la roca que acuna
la alta cascada,
que en hilos inflexibles, sacia
la sed
de tanta vida alada.

Podría ensuciarme de tierra
o de hierba del valle
si con ello descubriese
algún paraje,
por lejos que estuviese,
en el que encontrarte.

Podría recuperar,
por tí, la fantasía
que por tantos daños escuece
y se presenta pletórica en ausencia
hasta que sea demasiado tarde
para vivirla
con consciencia.

No puedo
arrastrarte con el sol
en su próximo Oeste
y aun así no es lo que quiero:
que desaparezcas en su Este.

No puedo
ignorar mis raíces en tu ombligo
ni disfrutar de un pecho limpio,
sobre el que dormir,
por mucho que me cuide
a caricias en la espalda
mientras te busco, amor mio,
entre los pliegues de las sábanas.

No pueden
recular las balas
de tu 9 milímetros,
automática y con recarga,
que estropea mi piel,
por otros alabada,
formando surcos con tu nombre
que dibujo con el dedo distraída
mientras esos otros
me tratan como me gusta:
a humildad y osadía.

No puedo desbeber el aire
que se deja succionarse
sin desdibujar mi tráquea,
que arde autoritaria
por presentarte
en bandeja de plata
que no va a cambiar,
que eres tú y nadie más,
de quien quiero beber
de atardecer en mañana.

Olimpiadas educativas
sobre cómo olvidar
de forma no biyectiva.

Podría usar la silueta
de un horizonte irregular
para dibujarte los vaivenes
de nuestras futuras
alegrías y penas.

Podría señalarte la chimenea
y jurarte que, a meses vista,
en invierno,
acunará reuniones cálidas
aun sin aceite de brea.

Podría parafrasearte
agonías de existencia
que expenderás aquí y allá,
a oyentes,
de impredecibles diferencias.

Estando en éste
o en el hueco de abajo
seguirá avanzando el reloj de arena
que nos tiene embotellados.

Si me he explicado bien
entenderás por la presente
que no eres necesario
para, de filosofía en filosofía,
disfrutar del momento
pero
a mi no me quita
que quiera tenerte
más cerca que lejos.

Los míos en blanco
si los tuyos embelesados
a sonrisas con encanto
-no propio, generado
con buenos cuidados-.

Los míos bajos
si no soy capaz
de imponerme pletórica
con la alegría infinita convexa
-aun con dificultad
por haber quebrado mis ganas-
y arrasar
con tu dichosa distancia,
como sol al trigo dorando
tus ya sabes qué,
como me gustan, embelesadas.

Jerga pecaminosa,

pecosa a lunares de distante,

leña al fuego que arde por

¿de qué vas

con éste disparate?

Cómo debes difrutar
al descongestionarte el aire
de ojos castaños, versos,
mechones largo y cantares.

¿Sabe bien el aire a óxido?
¿Independiza tus funciones cognitivas
del qué dirán si vas libre
para opositar a tu compañía?
Decoran con gusto
las manchas escarlatas resecas
del 'oh, qué sorpresa,
no se olvida,
que tu igual te desprecia'.

Adelante rutina,
te espero,
con las palmas boca arribas
y la chulesca valentía,
ven a cambiar algo si puedes
mientras me río de ti
con total osadía.

Y así se llega
a cubrir de inexistencia
la razón de tu vida.
Sabemos que funciona,
yo lo deseo y, quizás tú
por dejarme la miel en los labios,
pero arrancas a intervalos
y las dejas pasar demasiado:
sin encuentros, sin versos
ni besos de esos.
Así que te grito
sin hacerte escucharte:
ni me olvides
ni me dejes olvidarte.
No quiero ser el impersonal
maniquí andante
consumido en esqueleto
por haber abandonado mis 'quieros'
para acudir a los tuyos
y formarnos unos nuevos

que, colorín colorado,
no se dieron.

Podría luchar por mi puesto,
o tú, en exclusividad,
dármelo en consentimiento.

O podrías
enseñar, si es cierto,
los 'de menos' amontonados
junto a tu cama en consecuencia
a mi marcha física o empírica
pero no es oro todo lo que reluce
y tú, te quedaste tan sólo en piedra.

Te cuelgan hojas verdes
aleatoriamente de la piel
por la que mis labios
se entristecen si no beben.

Ya quisiera disimular
la longitud de mis quieros
en un sólo verso,
para que no ocupase mucho
y pudieses llevarlo encima,
a las encrucijadas peligrosas,
cuando las hojas pidan agua
y sólo reciban "las plantas no hablan,
así que calla mentirosa".

Ya quisiera enseñarte,
de la manera más fiable
mi ansia por tus manos encima,
los abrazados desesperados,
incluso antes de saludarme,
los besos, por delante,
 que llegan a la nuca con el carácter
de 'no cesaré en buscarte'.

No hay perímetro de alcance,
te pierdes entre ramas
con aspecto acechante,
perfecto que avances como si nada
pero,
"¿por qué te cuesta tan poco olvidarme?"

Cada dedo
se ata al suelo
por hilos cristalinos
que drenan sin cansancio
la tranquilidad de tu cobijo.

Ojalá pudiera anularte,
rápido, coherente, tajante,
destrozarte de mi referencia,
apagar
la dichosa magia mística completa.

Rellenar las vacuolas de soledad,
profesoras de la introspección,
y no arañarme la tráquea
por llegar a la conclusión
de necesitar acompañarte,
digo anularte,
escribirnos a cuatro huellas,
digo pararte,
alterar el equilibrio de tus oídos
sin titubeos para cortejarte,
digo callarte,
demostrarte con paciencia
que no te quiero por dependencia,
digo dejar de llorarte,
hacerte partícipe de mi mejor versión,
digo despreciarte
por ganarle con indiferencia
a la felicidad biyectiva,
aun siendo,
perfectos, para ésta,
y no esperar a otra vida.