Huele a alma quemada,

a la infelicidad del no saber.

A veces eres tan mio

y a veces tan del tiempo...

Te acepto las reglas del juego,

pero de normal 

necesito el consuelo

del romanticón que duerme 

con un ojo abierto

por si se cumplen sus deseos 

y aparezco

para darle un beso.

Buscando y ansiando
hilar el tiempo
tronar por ti el aire,
resonar estruendos.
Romper cuerdas
con las mazas que se me dejan.

Quebrar segundos innecesarios
para cogerte de las manos,
morfear en la nube de tu olor,
atraparme en tus besos nerviosos,
escuchar tus quieros cortos.
Moldear mi compostura
con la elegancia de tus dedos,
que llegue mi barriga al suelo
a la elección de tus cortejos.
Besarte y que no quieras soltarme
en la seguridad de lo nuestro.
Intimar e intimidarte
con todo en lo que creo
mirarte seria y dejar
ya todo resuelto.

Yo sí sé esquivarlo
amor, amigo y hermano.
Otra vida pasada
de sangre mixta
un "no suficiente para amor
sólo familia".

Yo sé que susurran
pequeños ecos
de experiencia ya pasada
que sólo es lo nuestro
andar como camaradas.

Intuición implantada
que ¿por qué ibas a ignorarla?
hablan y tapan amor
por cariño y hermana
haciendo sucio y mundano
cualquier simple
beso en garganta.

Pero yo sí sé esquivarlo
vine corriendo detrás tuya
a nacer cerca
y desde entonces así han sido mis días.

A mi también me hablan de hermandad,
de que algo está mal,
de que por aqui no es por dónde debemos de pasar
pero esque yo sí sé esquivarlos:
me reconforté en el hueco de mi calma,
de concentrarme en echarle cara
a cualquier experiencia pasada
me sobran valentía y confianza
me arde la energía de la adrenalina
si hago de ti lo que hoy quiero
a pesar del qué dirán
mis vidas pasadas.

...

Ni vendrá ni te encontrarás
la razón lógica perfecta
en los tratados de la mística
ya hecha.
¿por qué no oponerte a ella,
moldearla y tú someterla?
Aquí estoy,
con todas la herramientas.
No me dejes
querer sacrificarme con ellas.

¿y qué pasa con nuestras esquinas de madrugada?

Si me enfado y te digo
que no te siento
es la peor de las moralejas
tomártelo como un suspenso
porque de tí siempre espero
que vengas corriendo a abrazarme
y decirme que no es cierto.

¿Qué fueron? ¿Libertad
o exceso de esfuerzo?
¿Dónde se quedaron las miradas
y las sonrisas
con pendientes de oblicuas?
¿Dónde están esas ganas
de arañar mi ombligo
por detrás y no por la espalda?
¿Cómo fue el hueco
tras dejarte andar a casa?
¿Qué dicen ahora tus cuerdas?
¿Cantan un aleluya o se rasgan
como las he visto
cuando he estado ahí
para animarlas?

Me hablas de referencia
de origen
hasta de coordenadas
y en tí de mi no hay nada
sólo tu aburrimiento emocinal
que quizás como un abuelo
sólo busca algo en lo que pensar

Me corriges en mi propia cara
y me dices que no entiendo nada
cuando no entiendes tú
que no me amas
que ni eres capaz de usar esa palabra
que me digas inecesaria
como si fuese sólo una cura.
Que me hagas comparar,
ni parar tan bajo
como acertada era mi confianza
en la pureza de tu alma.

...

Ni me acuses
de ignorar si es dificil
andar por donde andas
Eres tú quien te vas
así que no vengas
a fingir amistad tolerada,
de cuando haya ganas,
un nuevo enamoramiento
o un no ha pasado nada.

Es una declaración de intenciones
de lo dramático
a tu preciado
metrónomo errático.

Y es que si por casualidad volvieses

con besos de consuelos

te diría que mejor te los guardes

para cuando esté

llorando por ellos.

.

Cantó el duende
entre hojas verdes
junto al río
a la luz que reflejara el agua
y de paso
a todo aquel que quisiera,
que pasara.

Coloreó esta cueva
de hojas y tierra
con un: "crezco en lo vivo,
en lo fértil
de la madera."

El bosque embelesó su canto
llamando a hojas nuevas
brotó rocas
y alimentó a la hierba.

Conquistó la sabana
en sus duras fronteras
hasta que llegó a la sal
con sus raíces eternas.

Se arrugó el credo
y se pudrió quien quisiera
que estuviese a la escucha
del duende y sus penas.

Muchos pespuntes

por encima de la rodilla

tiempo gastado en quien mejor maquilla:

cualquier ella con un él

que ya nada mira

y que encima sea otro

a quien le saque esa sonrisa.

Mala puntería femenina

o quizás un: camina

a donde seas alguien

en tacones y en zapatillas.

Quisiera que no fuese egoísta
el pretender ser útil
secándote cada gotita.

Como si ya tu nervio
no me hubiese contado
que a tí entre algodones
no se te pasa lo malo.

Así que retiro
mis ganas de cuidos,
a tus oídos halagos,
por un rezo callado
que tras adjetivos
llegue a la conclusión
de la endereza de tus manos
tocando y al mando
de cualquier trastero
que amenace con ser eterno
en tu cambiante desierto.

Es cutre y es triste

que la madera se deje moldear

por manos venenosas

irrespetuosas con lo que tocan,

pero es aun peor

que se deje

cuando son todas estas hojas,

y no otras,

las que le dan sombra.

Como las luces
de las grandes ciudades:
agresivas, cambiantes,
con prisa por contarte
nada importante.

Así toman
la consideración y la atención
por credo
las hormonas
sucumbiendo al auto-universo
en el que sólo a veces,
y no por ello soy incorrecta si me quejo
sólo están sus dedos.

Formalismos infinitos,
cutres técnicas de escapismo,
entre estas paredes
de chapa laminada
con tornillos que ni intentan
dar mejor cara.

Espejos por ventanas,
quien mira es porque puede
quien no sólo calla.

Puertas blindadas
pero mal cerradas, encajadas
con desgana.

Y la luz de afuera
irreal, perlada
electrónica e implantada
en prados de cartón
en vez de tierra.
En vez de hierba
hilos de metal
y de decepción las flores,
por tallos muelles,
por pétalos desiguales piezas
de metálicos colores.

Campo infinito industrial,
no hay nubes
pero el cielo está
más bajo de lo normal.

Pulcra fe
desganada en el suelo
permitiendo a los ojos
ver más de lejos
y descubriendo un horizonte
en este mismo sueño.

...

Vagar por este suelo,
abrazar las rodillas
como consuelo

o mejor volver adentro
por la puerta por la que a nadie le importaba
que me escapara,
con los espejos
que por mucho reflejo
no queda nadie para mirar
si aun estoy para ellos.

En cualquiera no cambia
que no haya nadie más
en esta realidad
de eterna deshabita
humana.

Pierde interés el suelo
y me ahoga triste el cielo
con tus despidos sin importancia
y las pocas llamas
que me instan a acortar distancia.

Se acopla la cabeza gacha
y las esquinas vacías
donde te busco y no hay nada.

Humilla el triste al sabio
echándole en cara sus palabras
de independencia,
las recuerdo,
pero no cambian nada.

Se fueron el color y la magia
que, supuestamente, yo exhalaba
se quedaron al borde de éste silencio
en el que amor sólo parece
un ideal deseo.

Se quedó tu entusiasta sin ganas
porque, ¿para qué tenerlas
si nadie va a disfrutarlas?

Clamó ante eso
indignación a lloros
mi ego,
mis lóbulos
tanto izquierdo como derecho
exigiendo un yo entero
acorde a sus credos
pero muchas cosas carecen de valor
si no hay algo primero,
y a regañadientes admito
que es el amor que te impulsa a hacerlo.

Con la catástrofe resuelta
vuelven a empujar
hormonas a neuronas,
sacadas de dos voces distintas
pero ambas eternas,
y aquí es donde me rindo
culpando
que no hay suficiente
como para saber
cómo me van a ayudar ellas.

Y a ti te doy,
aunque ya te dieron,
al nacer
alguna luz
de esas, que en realidad
tú crees que te maldijeron,
la suave pluma que acuna
todo infinito lamento
convirtiendo el gas en eco,
de esa voz
que imita madera
cálida, viva,
humilde, derecha.

Me preguntó el aire
que porqué se mojaba
si vivía en tierras de sequía
de la muerte a la intemperie
de un tiempo creciente
que alargaba las llamas del sol
a la tierra,
nuestra tierra.

Culpé dichosa
a trazos de esta lengua
que tan certera
nos atraviesa.
No quiero malabarismos
ni saltos en cuerda
sólo lo sencillo
lo limpio tendido
sin oscuras sombras
que vengan a arrancar
ninguna de tus hojas.

Al final sólo queda pedirle al mañana
que de éste sol me cubran
iguales ramas.

y es que te pongo la alfombra roja

cuando tus pies son de fieltro.

Cosas encontradas por casualidad
de pasada
decoradas con flores
y con incómoda deferencia
para al final
ser regalada.

Picamiento de esmeraldas
derrumbamiento de montañas
tornamiento de truenos en el nirvana
para al final
ser regalada.

¿y...?
ya sabes tú,
yo me voy a abrazar el alba.

Darás, te dará y me darás igual
a base de inconstantes
Insuficientes y Notables.

No me aporta nada
el cubrirte de excusas
y no  pararte la miel
en la que me bañas.

Pasas de flor a flora
como si no nos importase
lo de la una a la otra.

Regalar por regalar
y al final está claro
que sólo cuidas a quien amas
pero es que aquí no haces nada.

Ni estamos en tu telaraña
ni somos carne de diferente vaca.
Deja de lucirte cuando no barres tu casa
no somos cosas aisladas,
¿piensas alguna vez
en cómo me afectan tus proezas?

Pretendes dejarme elegir
tantas cosas que ya creo
que sólo no quieres hacer el esfuerzo
o buscar en tu consciencia
si no te deja fuera del ring
por incompetencia.

...

Que sean para tí
y tus losas
lo perfecto
Pero yo no estoy ahí para quedarme atrás
a hacer el esfuerzo de entenderlas.