Querido cerebro mio
hagamos memoria juntos
¿En qué idioma estaba
ese diccionario rojo y naranja
de la editorial "santillana"
con el que nos enseñaron en primaria?

Quizás un bielorruso,
con aceptaciones noruegas
sazonado todo al estilo portugués
porque le hablo en español
y es como si le hablase a la pared.

Pero no podemos enfadarnos
queridísimo cerebro mio
será más importante cualquier otra cosa.

Y dime
mi preciosa masa jugosa
¿qué és ese calambre por la espalda?
¿qué dices?¿el nuevo frío?
¡ah!, que ya no confías ni te fías
de esas palabras
que mágicamente salen de la nada.

Me dan tan igual la excusas...
díselo mi eléctrico bizcochito.
No, mejor no
sigamos trabajando
para espavilarle una atención
de nuevo,
como mínimo,
aceptable.

Como un niño
evitando hablar
de la plastilina pegada
debajo de la mesa,
-por ahorrar culpa-,
sin importarle que quien se siente
sea alérgico a ella.

¿Sí  o no?

¿Gastas tus suelas en mi suelo

o te excusas en mi culpa

a quién te ve los agujeros?

¿Debería no dejarme abrazar por tus versos?

.

.

.

Abombada, ahuecada, atontada
realidad filamentosa
que rodea la distancia
de tu esfera hasta mis fosas.

Ganas no maduradas
de acercar
a casi toda alma
que te regale un
"tranquilo no estarás sólo,
nunca se vaciará tu manada".

Excavando entre piedra, tierra y mierda
para sacar alguna palabra
y que aun así
no nos aporte nada.

Y yo lo reconozco,
es el problema de andar para delante
se mira más el camino
que quien viene contigo.

Si el sol
o la luna
tienen la suerte de chocar en ambos
intercambiamos noticiarios.
Si sólo toca
el espejo por el que hablamos
damos uso de nuestro repertorio
de vocabulario de parvulario.

Una incomodidad a tempo
hecho a desertores
del "hola, estoy aquí,
cuento contigo,
sigo viva y queriendo"

Ahuyenta el aullido al lobo,
en su propia tierra,
en su propio cementerio
entre las rejas que encierran
esa luna maltratada
a base de nubes negras.

¿Qué clase de criatura
lapidaría
la madurez lupina
creciente bajo esta luz marchita?

¿En qué piensas cuando respondes
a quien te habla?
¿Me educas a mi
a que no tenga la guardia baja?
Son tus respuestas
las deficiencias vagas del
"¿qué mas da?"
"si para mi no significa nada."

Lloran cuervos
en la tumba de la Consideración
y el Cariño en tu parla de ciego
y lloran ciervos
cuando lo máximo a lo que aspiran
es a ver esos muertos,
sobre la tierra de tu cementerio,
bajo la luna de mayo
y todo ello
sólo desde lejos.

...

Pero haré llover pétalos incandescente
sobre el miedo, la inseguridad y la vergüenza
ajena,
que te hunden en la incompetencia
hasta que perfore la luz nueva
y tengamos ese respeto
del que nos hablaba
la gente vieja.