Trigo y esparto secos
en tierra caliza al sol
sobre un horizonte infinito
vaya a donde vaya mi sombra
dibujada por los rayos
que vienen en mi dirección.

La mano joven
agrietándose por las espigas.
El silencio viejo
como los astros,
caminando siempre
por los mismos lados.

El sonido insulso
del hilo de agua
haciendo el mapa heterogéneo.

Ando y no hay cansancio,
ando y no hay destino.
Vagar entre lo seco
masticando la imagen de melancolía
apuntalada al suelo con las raíces
que del sol se guardan.

La sal sobre los únicos pómulos
en éste mundo
no regalan verde
de tallos tiernos
que penetren en mis venas
y dé compañía a mis huesos, no.
Sólo difumina el oro inerte con el sol,
convirtiéndome en sirena ahogada
del mar de luz apática
por mucho que digan
que alguna espiga me haga.