Te escribo,
con la sangre, 
que te acusaba, 
de tener en las venas.

Con algo entre ceja y ceja,
y con el corazón entre piedra y piedra.

En esas venas,
por las que pasa mi alma,
derretida,
por ti,
a ti,
conocida.

Alma,
que merecería,
estar rota,
por ti,
para los días,
que sean días,
y no sueños,
etéreos,
por siempre,
lejos.

Pero 
si es la tierra
la que llama,
¿por que estoy
en este aire?
con tus plumas,
su nido,
y mi voz?
que cómo no
es un pico.