Y a ti te doy,
aunque ya te dieron,
al nacer
alguna luz
de esas, que en realidad
tú crees que te maldijeron,
la suave pluma que acuna
todo infinito lamento
convirtiendo el gas en eco,
de esa voz
que imita madera
cálida, viva,
humilde, derecha.

Me preguntó el aire
que porqué se mojaba
si vivía en tierras de sequía
de la muerte a la intemperie
de un tiempo creciente
que alargaba las llamas del sol
a la tierra,
nuestra tierra.

Culpé dichosa
a trazos de esta lengua
que tan certera
nos atraviesa.
No quiero malabarismos
ni saltos en cuerda
sólo lo sencillo
lo limpio tendido
sin oscuras sombras
que vengan a arrancar
ninguna de tus hojas.

Al final sólo queda pedirle al mañana
que de éste sol me cubran
iguales ramas.