No camines
entre ciénagas
de espectros
que te quieran
por la cura que supongan
tus palabras a su piel muerta.

No confundas
y te consuele su cercanía
que corre sonriente
entre sencillez de copas
que juega a apostar
por quién se acuerda de quién
cuando se despierte
solo en su cama,
con la soledad echa una loba

que babea manchando la almohada
y muerde sangrando el colchón
que bajo cuatro manos vibraba.

Un colchón que no habla
que está echo de plumas
con las que escribiste
que no estabas.

En guerra,
contra la crisálida
que orgulloso llevabas
como trofeo
de haber escapado
de otras batallas,
ya me decías,
que tenías razón,
y no se rompía.

No creas que fue lo mejor
porque sin ella quizás
no estaría
sin voz
de tanto piar
por la cuenta
que nunca echarías.

Mientras,
siguen escribiendo plumas,
con ansia,
siguen escribiendo plumas.