Tapas la huellas de existencia
como cordeles de colores,
rizos de reproches,
cuerdas de cebada
y quizás otro amigo
con quien más destensaba.

Cuatro cuentos,
uno por estación
y al final un quinto
a modo de prólogo al deseo,
amigo huérfano
del descaro lírico,
de la queja pegajosa
de los huecos y los irse
por supuesto, con las alas manchadas.

Traviatas traviesas tragan
reproches e ira tratada,
torres tranquilas descansan
en lágrimas de lagos
que llenan el hueco que le faltas.

Y yo te pregunto
¿por qué no?
tal cual, en prosa,
sin la protección del verso
que como piensas engorda
tu "vaya que pena",
"son cosas que pasan",
"no puedo hacer nada".

¿Por qué no?
¿Por qué buscas la sal en la tierra
sin los ojos con los que realmente
quieres verla?

A tí desde mi
te escribo esta letra
como ya sabes que me gustan
cuando se me deja.