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Tira la soga por el puente
y déjate de profecías acabadas.

Quisiera que buscases
la forma
de demostrarme
en acto egoista
como si tuviese
los ojos
muy pintados de negro
que no fue
un
no tanto como quiso ser.

Como si no fuese mi culpa su muerte.
Como si aun viviese.
Como si me considerase
con derecho a perturbar
el aire que tiene la mala suerte
de meterse en mi sangre,
en mi mente,
de rozar el pecho
en su vaivén
antes de ser aspirado dentro
y de tener
el mal destino de quemarme
sin un alivio miserable
en sueños inestables
pesadillas que me hablan
más de lo que cantas.

Como si no los llamaras fantasmas.
Como si no te escribiese
desde la misma silla
que si viva
más muerta estaría
tras besos que fueron
bajo el mismo techo
en tiempo de rezos
y cartas en sobre
con malditas direcciones
sin errores de códigos postales
que hagan ruido
del parloteo de pensamientos
que sin duda
nadie tenía derecho
a tenerlos.

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