Recorre con tus pasitos el suelo

del hombro a los dedos,

transpiro para empapar tu papel

y verte entero,

aspírame para hacerme entender

que me ves por dentro,

di mi nombre y párate

como si vivieras más lento.

Acuna el eco en el hueco de tu palma

sin debilidad por pena de pérdida

y confusión por alguna vez

haber estado cerca. 

Resuena pero no hay nada,

acuna el eco en el hueco de tu palma

donde fue real sin la desgana

de qué pasó con ---. 

Le dejé en silencio, le dejé tirado

con una propuesta formal,

mano izquierda y algo forzado. 

Le regalé manos atrás

y labios sellados

para que fuese libre

de consolar el espanto

de qué otra vida hay que pasar

si fuimos juntos en lo etéreo

para que sea como un cuento

con perdices y respeto.

Qué otra vida hay que pasar

si fuimos juntos en lo etéreo

para que estrella y olivo

no disten el cielo.

Disfruta criatura y que nada malo te pase

yo tengo que seguir arando para hacer mi cauce

los picos se me arrugan porque están cansados

no es que sea fácil pero no hay otro lado

que una vida vaya a dar

dentro y fuera de lo etéreo

para que me nazcan flores

y no aprisionen desde dentro. 

No hay piar

pero el silencio notas guardan,

una distorsión sin valorar

la tierra dura que ara. 

Jaramago amortigua el sonido

de los suspiros al rechazar sus cuidos

esa consciencia que en ti aun arde

en responsabilidad por revisarme.

Sólo queda de esperanza

la doble moral que guarda

para que perdone mi falta

de tenerle en mi garganta.

 Truenan, arrastran las estrellas

con sus picos por la arada entre olivos

en la noche cuando el aceite duerme

en sus nidos desde donde se asoma

a ver porqué no lo hace el rastrillo.

Tintinean y las unen rayos de tormenta

marcando trazos blancos en la tierra

como venas en el suelo

que se verán desde lejos

pero no en el nocturno cielo 

porque no hay espera

de que siga existiendo. 

Hay un sitio con hilos de hielo que saltan,

hay un río que no recuerda

a quienes en su caudal

sus huellas marcan. 

Hay hierbas secas que arropan

un rectángulo en el suelo, 

el dorado en el cielo

y dos plumas que se adoran.

El agua corrió

y nuevas hierbas germinaron

así es como el olvido ganó 

heredando el apellido pasado.

 No hay corcho en el olivo

pero se agrieta el tronco con el olvido.

Verde que clarea, sucio de tierra

ramas que se encorvan y luego quiebran.

Llueve polvo del suelo al techo

para que parezca cielo donde olivas pierdo. 

La nana verde se cuela

por el cauce de lineas disconexas.

No es genuino si pesa más

el de menos que el cariño,

no es genuino si no pesa más la libertad

que un intranquilo contigo. 

Viajará el eco en verso

por resonancia entre cuerdas

o por el viento a jadeos.

Enderezará el pico del pájaro en mi hombro,

será un envío sin entrega

de plumas verdes que te acomoden

tan sólo por su pura existencia.

 Entre olivos se ve esconderse tras el campanario,

siempre hacia la izquierda,

en regresión,

ahora que todo está dorado.

Hasta que, con guantes verdes en los bolsillos,

sólo deseas que vuelva

más rápido, más hacia la derecha

para volverte a rodear de dorado

a pesar de las consecuencias. 

 ¿Qué quedará de trigo entre girasoles viendo al sol oscilar?

No verá reflejada la espiga su sombra,

apenas doblará el viento su forma,

prevalecerán sus raíces terrosas sin mirar atrás

porque ara con hierro

pero ¿qué sentido tiene el trigo

sino es por lo genuino 

de lo que en otra vida

volverá a empezar?

Encontrará razón

el hueco al verso,

escondido viendo pasar el tiempo,

imperecedero y genuino,

en trámite eterno.

Llegará por constancia

y quizás reconforte 

si se le permite

que siga existiendo. 

Buscará su utilidad 

en grietas empáticas 

si las mantiene abiertas

a regalos ajenos.