Hay un sitio con hilos de hielo que saltan,

hay un río que no recuerda

a quienes en su caudal

sus huellas marcan. 

Hay hierbas secas que arropan

un rectángulo en el suelo, 

el dorado en el cielo

y dos plumas que se adoran.

El agua corrió

y nuevas hierbas germinaron

así es como el olvido ganó 

heredando el apellido pasado.

 No hay corcho en el olivo

pero se agrieta el tronco con el olvido.

Verde que clarea, sucio de tierra

ramas que se encorvan y luego quiebran.

Llueve polvo del suelo al techo

para que parezca cielo donde olivas pierdo. 

La nana verde se cuela

por el cauce de lineas disconexas.

No es genuino si pesa más

el de menos que el cariño,

no es genuino si no pesa más la libertad

que un intranquilo contigo. 

Viajará el eco en verso

por resonancia entre cuerdas

o por el viento a jadeos.

Enderezará el pico del pájaro en mi hombro,

será un envío sin entrega

de plumas verdes que te acomoden

tan sólo por su pura existencia.

 Entre olivos se ve esconderse tras el campanario,

siempre hacia la izquierda,

en regresión,

ahora que todo está dorado.

Hasta que, con guantes verdes en los bolsillos,

sólo deseas que vuelva

más rápido, más hacia la derecha

para volverte a rodear de dorado

a pesar de las consecuencias. 

 ¿Qué quedará de trigo entre girasoles viendo al sol oscilar?

No verá reflejada la espiga su sombra,

apenas doblará el viento su forma,

prevalecerán sus raíces terrosas sin mirar atrás

porque ara con hierro

pero ¿qué sentido tiene el trigo

sino es por lo genuino 

de lo que en otra vida

volverá a empezar?